ESPEOLOGÍA.

Mira las fotos de la vida  que pasa . De alguna manera, estás asistiendo a una sesión de espiritismo : ese niño que ves y que se te parece ya murió. Tú sigues  viviendo  , pero esa criatura quedó allí , encerrada en una instantánea más o menos feliz.

Todos estamos sumergidos junto a  nuestros  ángeles y  demonios en una especie de limbo . A ellos hemos sobrevivido. 

Puesto que nuestra vida viene de esa muerte, cada momento que uno vive es un instante de gloria. Vivimos hasta el último segundo de nuestra vida en una continua resurrección que consiste en estar vivo.

Me gusta ver en  el rostro  un paisaje. Es más, no hay  mejor paisaje  que ese  que se cruza  en nuestro camino, el que nos amó, elñ que nos enseñó, incluso el que nos odió.

Cada pliegue un valle, cada arruga una acequia , las  ojeras  el azul triste de la  noche , una mejilla tersa y luminosa una playa, la luz de los ojos un amanecer o una caída de la tarde. 

Cuando fotografío salgo de excursión   con la cámara al hombro por este territorio de la piel y disparo el objetivo como lo haría un cazador. Tiran a la pieza que vuela. 

Pero también soy  un espeleólogo. En el rostro humano se inician distintas galerías que conducen cada una de ellas a un estrato del alma. En esa oscura charca  buceo hasta encontrar la mejor sombra. 

De eso va a partir de  hoy  Espacio Radical Libre. No creo ser un buen fotógrafo, pero disfruto  fijando  la vida que pasa.

LEALTAD EN DIRECCIÓN VERTICAL, SENTIDO ASCENDENTE.

Las personas entran por los proyectos y se van por los jefes.

No lo digo yo, está testado. La gente no está dispuesta a soportar a según qué jefes, por mucho que les pagues.

La mayoría de los directivos  creen que están psicológicamente  bien y que tienen las cosas claras. El problema es que mandan y son aquellos a quienes mandan quienes padecen  a sus  jefes.

Tuve un jefe poco inteligente, por decirlo suavemente, que se limitaba a sentirse ofendido cuando no le dabas la razón. Apelaba a los favores - pretendidos favores- que te había hecho. Y te ponía morritos, como novia  quiceañera, o novio, que también ponen sus morritos. Este que escribo se llama Dani. Toma nota.

Siempre nos han contado que las personas son el principal activo de las empresas. Eso no es verdad.

El principal activo de una compañía es el Rendimieto Operativo de la Cuenta de Resultados. Y punto.

Cuando vas a esas reuniones de equipos de gestión, o comerciales, sólo se habla de eso, no de personas. Al terminar acostumbran hacer una foto de familia del equipo. Curiosamente el único que guarda esa foto, y la tiene en el salvapantallas , es el jefe.

Es  una fotografía donde aparecen unas cincuenta personas mirando a cámara y nadie sonríe, o se sonríe de un modo forzado, como estreñido y maizal  . Que parece que dices "¿ bueno, qué, sale o no sale?

Al final este tipo de jefes no están interesados en descubrir y desarrollar el talento que puedas llevar dentro. Eso no les interesa nada , no vaya a ser que tengas talento .

Observa bien a tu jefe . Si  sólo  solo entiende la lealtad en la dirección vertical y en el sentido ascendente, busca otra cosa - mejor escribir "busca otra persona"-  y lárgate de allí.

SER DISTINTO

Hay una sentencia de  mi buen amigo Rafa  D. , un hombre  absolutamente genial y enloquecido, autor de  la frase "Fomento no  se  hunde, Fomento bucea" que  dice: El hombre es un mono con piel de gorrino y  el escroto rugoso de un rinoceronte  que se ha vuelto loco.

Algo de eso hay . Unos tíos  que nos ponemos en la cabeza las  cosas  que nos ponemos cuando  somos Papas, magistrados, reyes, generales,  o conquistadores...

Mitras , boinas, chapelas, gorras de plato, gorros de cocinero , tiaras, cascos con cuernos de vikingo, chisteras, fedoras, sombreros charros, bombín, cordobés, panamá.... Estamos  como  una  puta cabra. ¿Quién nos puede tomar en serio?

Debajo de cada uno de estos sombreros hay un único cerebro con las meninges  hechas tortilla francesa y el deseo de ser  importante y poderoso . Esa que te hace  no parar hasta que te ponen  una  rama de laurel en la cabeza. Y esas  ramas  se confunden con la felicidad.

Para  lograr el gorro de su vida   el hombre ha fabricado universidades,leyes , se ha embarcado en aventuras, ha conquistado imperios, a navegado la mar océana, inventó la tortura, creó instrumentos musicales, se hizo antropófago.

También se ha ayudado con diversos zumos, hierbas, semillas y raíces, y viven allá en el otro mundo.

Últimamente, el hombre  viaja en internet  y  visita lo  ignoto exterior, interior, lo macro y lo micro.Nunca hemos ido tan lejos , ni tan a ninguna parte.

Anda huyendo de sí mismo. ¿Quién le persigue? Sin duda  se  ha tomado en serio  eso de "creced y multiplicaos , henchid la tierra".

Desde que salió del  paraíso  el hombre lleva el sentido del deber agarrado a los bulbos del cogote.

Tiene que levantarse a las ocho, tiene que ir a la oficina, tiene que enamorar a la pareja, tiene que conseguir el ascenso, tiene que alcanzar el cielo, tiene que obedecer las leyes y los reglamentos. Tiene que cumplir con su deber precisamente por ser su deber. 

Sé  distinto.

LA CALUMNIA

Que  no te suceda  nunca. 

Esa calumnia  que  te convierte  en un hombre lobo. Nace de  la inocencia que  denuncia  un abuso que  no  fue. Hay  una película  que trata este tema , "La calumnia": "Hace cinco horas disponíamos de una vida decente, ahora no nos queda más que la basura que usted nos ha echado encima", le replica Audrie Hepbun a la propaladora de esa calumnia.

Hoy se  sigue calumniando  en paradas  de autobuses, en  salas  de  visitas  de  tutorías de  colegios  donde se  insinúan  medio verdades basadas en apariencias absurdas...que  si parece  que, que si es un poco tralarala...

Se  prepara la  batida para  cazar al hombre  lobo. Caperucita, no  salgas de casa. Pulgarcito , ten cuidado.

No es fácil  librarse de tanta  mentira.

Es un tal, es una cual. La  calumnia  siempre  es  sencilla  y  verosímil , por  eso sólo hay una forma de  enfrentarse  a  ella: persevera  en el cumplimiento del deber y guardar silencio .

FILÍPIDES

Regresaba  de  Barcelona  y  en los ferrocarriles  me encontré  a este mujer . "¡ Santa Teresa!" versión Bernini.

Una mujer cansada  , agotada. El abandono  corporal la  hace bella. Inocente. También buena.

Dormidos  somos  buenos.

Al regresar  paseo  por la gran vía comercial  que nace en la estación  y termina en  el Monasterio.

Se me cruza  con  cara de angustia un  atleta en medio de la carrera . Recuerda mucho a la que esculpen en  algunos Cristos en la Pasión  de  Castilla y León

Antes de entrar  en el Monasterio  visitó un museo de la Fundación Cabanás. Curioso. Hay una  sala dedicada a Marilyn Monroe. Tengo la misma medida de  sus manos. Señal de  que  debía de ser una tía muy guapa, y muy lista.

Desde  el tejado se ve  una vista del monasterio  que  pide un cigarro que no fumaré.

Veo pasar desde  las tejas    al jadeante y sudoroso  Cristo atleta .Lleva el equipo de corredor de fondo: zapatillas amarillas , pantalón corto, excesivamente  escueto según mi gusto, camiseta sin mangas y una cinta roja en la frente. Si en la Estación iba sudoroso ahora  se ven las gotas desprenderse  y empapar  las  baldosas. Parece un tren chú chú  en sus  jadeos.

Bajo a la plaza  y  entro en el Monasterio . La capilla del Santísimo tiene un silencio que  reza  el parpadeo de una vela.  Rezo. O, mejor, miro. No sé rezar.

Al rato, escucho  unos rebufos acompasados , unos silbidos  extenuantes. Se  acercan unos pasos . Es el  corredor  piadoso  dando zancadas a lo largo del pasillo del maravilloso  templo.  Hace una paradiña delante del Sagrario , tres  bufidos - en  el nombre del Padre, del Hijo, del Espíritu Santo- y  sale pitando rumbo al Infinito  y más allá...

Este hombre  corría  su particular maratón al cielo  y, como Filípides, cascará exánime  , con el rostro  compungido , delante de  Dios.

El sudor son las lágrimas del atleta y la agonía de los ojos, su oración. 

Estás  como una puta cabra, pero que Dios  te bendiga, Filípides.

MACHADO

En  el cementerio de Collioure, donde está enterrado Antonio Machado  esta grabado en la lápida, el último verso que escribió el poeta: Estos días azules y este sol de la infancia. Machado lo garabateó poco antes de morir, una tarde de febrero de 1939, en la humilde pensión de la familia Quintana que había acogido a este náufrago de la Guerra Civil, junto con su madre y su hermano José. 

El verso fue hallado en el bolsillo de su raída chaqueta.

Antonio Machado es un poeta  que suena dentro de cada alma con sonidos  limpios, sencillos, profundos. De su melancolía deriva su grandeza. Uno  se  topa  con una tierra parda, con olivares, álamos y páramos sombríos, con negros encinares y la lluvia tras los cristales en una tarde desolada, con un viejo hospicio provinciano y también con una primavera que pasaba sobre los cerros cenicientos dejando sobre las hierbas olorosas diminutas margaritas blancas. 

Llevo asociada la experiencia melancólica del paisaje . El paisaje amasado con el alma fue la gran creación que nos legó este poeta.

Machado  arrastra su soledad    como un hombre  de  vuelta de  todo , lleno de sabiduría popular, filósofo caminante, escéptico y ardiente conocedor de la gran sombra que Caín había cernido sobre la historia de España. 

A través de sus soledades y galerías hay  que  regresar a él  como quien aspira  el aire  puro de  la  montaña.

MI CIELO

No me gusta el cielo   que  me han contado porque allí no está mi caja de gusanos de seda que criaba de niño,  ni la trabuca del tranvía  que me llevaba al colegio El Salvador en Zaragoza.

Tengo   derecho  a  construir   la propia eternidad  con las sensaciones placenteras que la experiencia nos haya regalado a lo largo de la vida. Y  eso  es  muy evangélico.  

Si creara el cielo a mi antojo, allí tendría que haber un bar  que se llamase "Otelo"   y yo pudiera fumar Ducados  sin que me perjudicara, puesto que sería ya inmortal. Y en esa  barra  estuviera Manuela  mirándome  , como  aquella  tarde  de  junio...

No muy lejos estaría  Jaume  Rucabado  sentado en la mesa  del puerto de  Barcelona , hablando  de nosotros  dos. O cantando  canciones  con  un racimo  de chavales , melodías sentimentaloides, en  la sala de estar  de Herzegovino.  

En mi cielo  escribiría el guión del Festín de Babette . Sería imprescindible que más allá de las nubes hubiera un  Morris  1.100  con  mis padres y cinco hermanos cantando  canciones  encadenadas hasta  llegara  casa.  En ni cielo  habría una taberna donde  sirvan Jacks Daniels  con manguera . En ella algunos sabios  con muñones de  mordidas de  la vida  me contarían historias divertidas  escribiendo la biografía  de su  vida.

Si pudiera, también me llevaría al cielo la melodía cantada de "La Paloma"  por mi padre  , rompiendo a  llorar.

El sonido de las cigarras  a la hora de esas siestas de amor en verano que te dejan al despertar un hilillo de baba en la mejilla feliz. Tampoco sería nada la eternidad sin esa  inscripción  enamorada   que dejé en el la pared de casa : "Matilde".

 En el beso del Pilar , mientras musitaba  una oración  desesperada,   repasaría un dolor.  enamorado.

 Mi  cielo  eres tú...

NO ME QUIERAS MATAR CORAZÓN.

De  pequeño me daba  miedo  sentir  los  latidos  de mi corazón  y pensar que ese  músculo  pudiera    seguir  bombeando , aspirando e impeliendo sin el concurso de  tu voluntad. Dormir   era  una  pesadilla.

Me tomé la presión  hace unas semanas y el médico me dijo: "¡usted  está vivo de  milagro!" .  Estaba en 208 de presión. 

- Le aseguro que  vivir no es algo que ahora  esté  entre mis prioridades.

- Bueno...le puede  dar un infarto, pero si es un ictus le aseguro que  le  gustaría  vivir  como ahora.

En fin, que hoy  he pasado a formar parte de empastillado  de  por  vida. 

No  sé dónde  leí  que si a un electrocardiograma se le aplica un zoom muy potente descubres entre las  líneas de sístole y diástole unas contracciones microscópicas cuya lectura  tiene  que ver con el campo magnético que el corazón expande y que afecta a todos los seres vivos , incluidas las personas 

Se ha hecho la prueba con un recipiente lleno de leche. Conectados a una corriente se introducen dos electrodos en el recipiente, que se coloca en el centro de la mesa en la que estás de tertulia en  una cena agradable con amigos. 

Los gérmenes vivos que contiene la leche responden a las sensaciones positivas o negativas del corazón de los comensales. Sus latidos no solo elevan la sangre al cerebro de los presentes ; también desvían las descargas emocionales hacia el recipiente .

La placentera sensación de amistad, la  alegría  y las risas, el  buen  ambiente  del grupo purifica  la leche, la eximen de bacterias y la convierten en el mejor postre de sobremesa, en leche merengada. 

Pero si el recipiente se instala en medio de una sala de estar donde hay  gente  que se  lleva  mal ,  en la mesa del consejo de administración de ciertas  multinacionales , en  ciertos despachos de abogados , la leche  espesa  la codicia,  la  avidez,  el rencor, la ambición, la miseria, la estupidez, el fanatismo de su entorno y la convierte en una potingue ponzoñoso . 

La rancia mala leche que hoy olemos por la calle  responde de los latidos de un corazón colectivo de sístoles y  diástoles  galopando en el desvarío . 

Ese  corazón late en el universo , igual que el mío en este pecho...y los dos tenemos  miedo.

OTRA EUROCOPA

Paso  cerca  de una  terraza  cuando  España   está  perdiendo contra Italia    en la Copa de Europa.
Ven el partido en una televisión gigante. Muchos y muchas van  uniformados  de la Roja. Rezan  con las manos juntas pidiendo a Dios que sea de España. Conmueve la devoción de esta gente . 

No sé donde  leí que  se mide  la  audiencia  de los partidos según el nivel de los depósitos de agua de las grandes ciudades en  los  descansos. La gente se va  a  cambiar el agua de las olivas  y tiran todos  a  la vez de la cadena ,y entonces se sabe  de verdad  donde alcanza  nuestro patriotismo. 

De todas formas,  hay aficionados  que no se pierden ni los  anuncios , y  la vejiga de los hinchas españoles se convierte en un recipiente de uralita.

El fútbol es  una pasión muy estúpida.

Veo a  Vicente del Bosque  declarando al final del partido. No tiene pinta de haber ganado un mundial y dos europeos. En realidad, estoy seguro, todo es puro azar: heredó unos jugadores en racha de un entrenador en racha , Luis Aragonés.  Poco más tuvo que hacer.

- Hagan ustedes  lo que saben hacer, y nada más. Yo  me encargo de que se llevan bien.

Por fuera  este hombre parece   un español  que  lo mismo te lo encuentras de portero de una casa, de tendero de en una pescatería de Mercadona, o profe de Primaria en el CEIP Rigoberta Menchú, o esperando a los nietos en la parada del bus.

Escucho  los  comentarios de Camacho, el anti Del Bosque. Un tipo bruto, español hasta el rabo de la boina, de  los  de  mis cojones, arriba arriba, venga a por ellos, la furia...

Nada  en este deporte  me llama  la atención, salvo alguna jugada de Messi, retazos de Zidane, el Maradona  que hizo magia...y para eso están los resúmenes de  los partidos, y  a  por otra cosa, mariposa.

LA PERLA

Pienso que hasta el mismo fracaso en la vida libera un brillo , como el brillo nacarado de una  perla, que se forma gracias a introducirse  un cuerpo extraño  en un molusco. Gracias a ese error se forma una maravilla de una iridiscencia  fascinante.   

Hay una gema blanca que se dirige a ti, si la percibes una vez es suficiente. 

No la olvidas  nunca.

LOS DÍAS DEL COLUMPIO

Recuerdo  con una nitidez  maravillosa  los días   de  los columpios. 

Hace  mucho que  no me columpio , en sentido  menos metafórico del término, Mi padre  , en  Bielsa, construyó uno a la sombra de un tilo . Allí  me balanceaba  con fuerza, ayudado de las piernas hasta  tocar casi el cielo y, de regreso en la parábola fantástica, volvía a impulsarme  sintiendo el aire, la brisa en el rostro, y una sensación de libertad  salvaje. 

Pese a su equilibrio inestable el balanceo del columpio busca siempre el centro de gravedad. A veces  la fuerza  del impulso era   tan grande  que literalmente te elevabas  por encima del sillín del columpio. Jugabas  en el vuelo a  dar más fuerza  a la parábola  ayudado de los brazos.  Columpiarse es un ejercicio que le mantiene a uno siempre joven, porque permite equivocarse y meter la pata, ser libre y escéptico, volar y sentir la caricia  del  cielo.

Me gustaba, lo que más disfrutaba, la verdad, saltar cuando estabas en lo más alto de la parábola cordal  y  dejarme  caer planeando al  suelo.

A veces el morrazo era  de campeonato. 

Tengo  que regresar a  los días del  columpio.

SOLSTICIO DE VERANO

Son fiestas en Parquesol, un barrio de Valladolod .

Debajo de casa  un hombre canta pertrechado con una mesa de sonido , dos bafles, y un micrófono. Lleva una camisa blanca y un sombrero Sinatra. La verdad, si se gana así  la  vida, pues vale, pero hace cagar  a los tiburones.

La gente baila y  busca de esa pequeña inmortalidad que a nada compromete. Es  bonito  escuchar boleros cargados de promesas y quejas de amor. " Dicen que  la  distancia  es  el olvido"", cantaba el vocalista gangoso. Llevaba el bigote cortadito a escuadra , cosa fina  y le asomaba un peine en el bolsillo superior de la chaqueta blanca. . 

 El solsticio de verano a la gente  le entran ganas  de amar la fugacidad de la vida. La  vida  se escapa. No sé  cuántos de los que están bailando se apearán del Tíovivo durante este año . Son parejas  muy mayores algunas, y en silencio se arrullan  sintiendo los frutos dulces del azar. 

"Porque  yo  seguiré  siendo el cautivo, de los caprichos de  tu corazón"

 El verano tiene los ojos azules. Me  gustaría  bajar y bailar con alguien. No importa quien.