JUEGOS DE LA INFANCIA (II)

Se deberían tener pocos juguetes pero buenos.

Un juguete bueno es aquel que sin ser nada concreto puede ser todo: el barro, la pelota, piezas de construcción, las muñecas….y no hablo de aquellos maravillosos "balón prisionero", "un dos tres , picapared!",  "las canicas", "saltar la comba"...¡tiempos!

Jugar libremente significa salir de casa: jugar en la calle sin vigilancia del mayor, encontrarse con amigos, decidir un juego entre todos, dedicarle un tiempo libremente y vivirlo con ilusión o desilusión. Ambos sentimientos forman parte del juego.

Hoy esto suena algo  imposible: el peligro esta fuera. Yo creo que no.

Hoy la casa es una imitación de la ciudad, en ella están todas las comodidades pero está todo bajo vigilancia. Pero si la necesidad del niño es jugar libremente y compartir su tiempo con sus amigos, se entiende que un niño que no sale de casa no puede jugar.

Ofrecerle a los niños tiempo libre y la posibilidad de elegir los espacios donde jugar. No es tan difícil. Ellos mismos  se organizan. Los dejas en el parque a los diez minutos están liados  con algún juego, lo mismo que se enredan los cables de un walkman, que es de maravillarse como lo hacen.

O como los perrillos  se huelen aquí y allá, el culo, las patas, los morretes, y saben si hay química o no.

El juego necesita variedad de entornos para hacerlo más rico. Ir siempre al mismo parque termina siendo aburrido . La edad lo hace todo.

Que los padres jueguen con los niños es perfecto si realmente los padres quieren jugar, sin fingir ni sentirse obligado. Pero , dígamoslo ya, el padre que juega  así termina siendo  como el patético Phil Dunphy de Modern Family. Un coleguita.

La verdadera necesidad del niño es jugar con otros niños libremente y tener la posibilidad de jugar con niños de diferentes edades. No hae mejor juguete para un niño que otro niño. Ni mejor  profesor.

Los padres piensan  que pueden  pagar con juguetes su sentimiento de culpabilidad por no poder dedicar más tiempo a nuestros hijos, pero lo único que consiguen  es hacer de nuestros hijos “propietarios de juguetes”, porque una vez pasada la excitación del momento del regalo y el rato de juego que no suele durar muchos días, el juguete pasa a formar parte de la colección de juguetes inmóviles en el cuarto trastero

Insisto: Dejar  jugar libremente y permitir que se encuentren con el riesgo en sus juegos (adecuado a sus edades), de esta manera conseguiremos una parte fundamental en la que se basa el juego que es la realización de un deseo.

Los niños necesitan disfrutar de sus ciudades porque de esta manera desfogan toda la energía acumulada que tengan de la escuela, la casa… Si les impedimos descargar esta energía en edades tempranas, evitaremos que exploten en la adolescencia. La mayoría de los niños pasan de la edad de la inocencia  en su jardín de infancia en casa , a la adolescencia más  rabiosa y manipuladora, sin pasar por la calle.

Y así nos va.

JUEGOS DE LA INFANCIA(I)

Para  mi la vida  , desde bien pequeño,  es jugar.

Siempre me ha gustado moldear con la imaginación  la posibilidad de recortar un trocito de mundo y manipularlo, sólo o acompañado de amigos, sabiendo que donde no pueda llegar lo puedo inventar.

Por esa razón me gustaba  impartir clases. Todo era un juego, cantar, contar historias  divertidas, en sintonía con mis alumnos. Ellos siempre me entendieron.

Otra  cosas eran los  padres y  directivos.

Eso no me  importaba.

Cualquiera  que se  haya dedicado a observar a los niños  sabe que el juego libre es la verdadera necesidad del niño. Y nunca un niño es más libre  que cuando se ríe a carcajadas y nadie  le  dice  " ¡silencio, por favor!"

Todos los aprendizajes más importantes de la vida se hacen jugando en la primera etapa de vida . Y ese  ha sido  mi terreno durante  veinte  años.

Mientras los  mayores  juegan para divertirse los niños juegan para jugar.

Del juego libre los padres sólo tienen  que saber lo que sus hijos sólo  quieran contar. Y ya está. Por esa razón, en nuestra  relación profesor- alumno , no todo se podía contar.

Uno podía decir en un dictado que "el director del colegio, el señor Mengele Guillén  , tenía lana en  el ombligo"  , y no pasaba nada. Ellos sabían que  estábamos en territorio Suso.

Con el tiempo , ya fuera de la enseñanza, me di cuenta  de que sólo era un profesor  que hacía que los críos al llegar a  casa   tuvieran  algo que contar. No es poco.Y esto solo se puede hacer si el niños tiene tiempo de jugar libremente.

Ese debería de ser el material a llevar al colegio al día siguiente para trabajar.

El verbo jugar sólo se puede conjugar con el verbo dejar. No con acompañar cuidar, o vigilar. Cosa que gustaba mucho a  ciertos  compañeros. Llegabas  a una clase  llena de niños sin profesor. Uno de ellos estaba en la pizarra  apuntando a los que "se portaban mal". La lista era  enorme. Tan grande como cabroncete era el chaval.

Era profesores  que educaban en la delación a  cuerpo descubierto. Y os aseguro que más de uno que de pequeños disfrutaban escribiendo en la pizarra  el nombre de un compañero , seguido de una ristra enorme  de negativas, ahora son  grandes  hijos de puta  expertos en el chivateo, el peloteo, el acusica, y el soplón.

El juego es placer y no soporta vigilancia y acompañamiento. La autonomía es un camino que se enseña poco a poco y debemos fomentarla para que su juego pueda comenzar a ser menos vigilado y acompañado y pase a ser un juego libre.

El juego de un niño no se puede evaluar, pero si se evaluara habría que darle un 15 sobre 10. No  he conocido mejor manera de educar que en esa espontaneidad que da el juego. Es su tarea por excelencia y se ha de aceptar tal cual es, así como se debe de aceptar al niño.

Tanto por lo que haga como por cómo lo haga debe de recibir un halago y nunca una crítica a su juego. Jugando a policías y ladrones  es fácil encontrar al tarumba que lo matan a la primera  por su mala cabeza, como al pusilámine que no se mueve de su sitio en todo el juego y, cuando este termina, hay que llamarle para encontrarlo.

No sabemos cuánto gana-aprende un niño jugando. Ni tampoco nos debería preocupar ya que simplemente de la experiencia del juego libre el niño adquiere conocimientos. Cada  uno se muestra como es. Lo importante es jugar, estar en la  pomada.

Hoy  veo  demasiados  juguetes. Más: la mayoría de los niños son juguetes queridos por sus padres. Por esa razón los niños  sólo juegan con sus padres. Un coñazo.

¡DADME A OLER MIERDA! (Y FIN)

El exceso no siempre significa impureza: puede proceder de un impulso extremado superior al común de los mortales, o de una sed de infinito desorientada, pero no impura –así les sucede a tantas biografías apasionadas por una vocación interior-, o por  la desesperación…

Y también sucede que la impureza no acarrea necesariamente excesos: hay hombres que tienen por Dios a su vientre y que son relativamente sobrios; otros

son lujuriosos hasta los tuétanos y, sin embargo, se conforman con una sola mujer; hay ambiciosos que son moderados en su audacia, y tantos otros pecadores de la pradera “prudentes” que por acojone a las complicaciones de la vida, a los sufrimientos, o por mimetismo  social, mantienen su bajeza dentro

de los límites permitidos por la ley.

Algunos de ellos se parapetan, por ejemplo, en los tan traídos y llevados “métodos naturales” para “follar”, así, con todas las letras, “follar”, sin respetar dignidades, sensibilidades y ternuras . Eso sí: están dentro de los límites prescritos por la ley… se confesarán de no haber guardado la vista con la secretaria, y pasarán por alto que aquella noche su mujer le pidió un poco de por favor.

Este pecado, que es el del fariseo, es siempre más difícil de curar que cualquier tipo de pecado de exceso, porque el que se pasa ve los diques que derriba, mientras que el fariseo se cree “virtuoso” por respetar esos diques: el agua más corrompida le parece limpia con tal de que corra por el cauce de los convencionalismos sociales.

Un fariseo es un señor que debería de saber que cada vez que su dedo índice acusa a otro, su dedo meñique, su dedo anular y su dedo corazón le están acusando a él.

En los Evangelios a  estos  tíos  se  les  da  muchos   zascas. Eran gente que rezaba, que dirigía almas, que tenían unas formas exteriores de santidad, de orden, de ley…usaban el nombre de Dios, sus palabras y sus consejos con unos maquillajes de piedad maravillosos,

con gestos graves y maneras muy litúrgicas. 

Y se lo cargaron. Lo mismo que se hubiesen cargado a pecadora  de  la  pradera  a pedradas, o se fueron a por el ciego que recobró la vista a joderle la alegría del mejor día de su vida (“tú , que has nacido empecatado, ¿nos vas a dar lecciones a nosotros?”), se cachondearon de las parábolas de la misericordia, o se ciscaron de las amistades de Jesús. Eran la leche.

¡DADME A OLER MIERDA! (I)

Se cuenta la anécdota de aquél que se quedó encerrado una noche entera en una fábrica de perfumes, precisamente en los laboratorios donde se cultivan y preparan las fórmulas y los concentrados en su esencia. 

Toda la noche atrapado, el pobrín, entre aromas extasiantes y olores de diseño. Y dicen los que le vieron que, al salir la mañana siguiente, iba gritando como un loco al mundo todo “¡¡¡DADME A OLER MIERDAAA, DADME A OLER MIERDAAAAAA…!!!.

Un poco asín puede suceder a más de una/o cuando   le educan  en  positivo flower power. Se han formado durante tantos años en el mundo cerrado de las esencias de frases hechas, de valores maravillosos, de fraternidades de diseño, fórmulas magistrales que hacen de esta vida algo fantásticamente precioso. Y, además, han creído firmemente en ellas, se entregaron en cuerpo y alma; no sólo las vivieron, las comunicaron.

Cara se paga una formación que olvida la debilidad de

la condición humana ignorando lo peor de nosotros mismos. Tarde o temprano esa condición nos muestra a ese otro que anida en nosotros y, fíjate tú, resulta

que no soy tan majete como me prometieron, o me prometí. Resulta que soy, también, un cuelpo pelsona y eso.

Y uno se pone a gritar “¡¡¡DADME A OLER MIEEEEEERRRRDAAAAA!!!”. Y se enfrenta al mundo todo. Normal. Todo volverá a su sitio. Los pecados de

desmesura son los que Jesús perdonaba sin problemas, sin meter paquetes. Son  como un río que se desborda y arrasa con todo, pero con el tiempo las aguas vuelven a su cauce: hay más debilidad que maldad.

Otra cosa es el río que sí está en su cauce, que nunca se desborda, que se muestra  sereno y tranquilo y, sin embargo, ¡ay!, está envenenado. Tiene la mejor de las

apariencias, resulta maravilloso en su paisaje, pero todo el que beba de él morirá. 

Son los pecados del fariseo: la apariencia de virtud, el orgullo del que se siente poseído de una verdad sin amor, el juego de palabras muy bonitas faltas de contenido y de obras, la soberbia disfrazada de ser elegido, la vanidad de asimilarse siempre a los poderes del mundo y a una vida mollar cinco estrellas..

Y no es que Jesús no perdone con facilidad esos modos, es que el que los posee no se entera. Le cuesta mucho advertir que está hecho una gusanera de suficiencia y de engreimiento. Le resulta más fácil pensar y juzgar lo que ve en otros: el desmadre de la carne, una vida desenfrenada, desordenada, errática. Y

las juzga con dureza. Incapaces de entender el corazón, les encanta juzgar las acciones sólo por las apariencias.

SOUTHPAW: UN TARADO HIJO DE PUTA COMO YO.

Fui  a  ver  Southpaw, que aquí se  titula "Redención" , un buen  trabajo de Antoine Fuqua .

Se trata de una historia muy  vista , pero muy entretenida, que se sostiene principalmente por la soberbia actuación de Jake Gyllenhaal. El acompañamiento de los secundarios , buenísimo.

Billy Hope (Jake Gyllenhaal) es un boxeador en ascenso que, tras mucho esfuerzo , vive  feliz en una mansión con su esposa Maureen (Rachel McAdams) y su pequeña hija Leila (Oona Laurence). Un trágico episodio da vuelta por completo las cosas en su  vida, desmoronando la vida de Billy. Deberá comenzar de cero para sobreponerse y salir a flote. 

Billy   entra al trapo de un futuro rival , que  le  humilla en público dándole  donde  más  le duele: en su corazón. Al final  de  la  película,en el último asalto  con ese mismo  rival,  vuelve a  humillarlo :" ¿crees  que  tu mujercita  va a  bajar  del cielo y va a hacer que ganes el combate, capullo?".

En ese instante, Billy  pierde  la cabeza y  la  rabia  le inunda. Su entrenador, que desconoce  las palabras  de su rival, intuye  que  algo ha sucedido.Le  coge la cabeza  con las manos:

- No  pienses  en lo que te haya podido decir. Piensa en tu mujer, te está mirando. Piensa en tu hija, te estás  mirando, piensa en mi, te estoy  mirando...

La  película   trata simplemente de una narración acentuada por el intenso dramatismo que supone el hecho de perderlo todo de un momento a otro, de caerse y tocar fondo. El desafío radica en volver a levantarse. 

La esperanza, la fe en uno mismo, los valores y los códigos aparecen en una buena cantidad de pasajes para remarcarnos la lucha constante de nuestro protagonista ante una realidad que lo ha golpeado más duro que cualquier otro adversario dentro del cuadrilátero. 

Allí  es donde  esta  película  me  ha dado duro a  mi también, por razones fáciles de  entender.

Mención especial merece Jake Gyllenhaal, puesto que su labor aquí es tan grande y sentida que sin él esta película  no dejaría huella alguna. Encarna a un boxeador parco, hundido en la angustia y con una ira acumulada que amenaza a cada instante con salir a la luz.

Southpaw convence y entretiene.

Entiendo  muy  bien a  ese  hombre  que  recibe  una lección de su  entrenador a  las  burdas  y  obscenas provocaciones de  su  rival . La mente domina al cuerpo, la ira se controla y se usa a favor, nunca en contra, pues el adversario sabe donde duele, más anímicamente que físicamente. No  hay que entrar  al trapo.

Un día antes de ver esta película  recibí  otro  comentario en el  blog  del anónimo de  siempre. Su odio   me recordó la  provocación de  la escena  final:

"Te equivocas. Ni tienes puta idea de quien es tu odiador actual, ni lo sabrás. Ni yendo a la BCN mobile. Tarado, que eres un tarado. Que te den por el culo, viejo hijo de puta. Y en cuanto a la Piedra, no me alegré por ti. Me alegré por ella; esto es algo que un subnormal farsante como tú nunca entenderá".

En fin, no me enfadas, ni me das pena.

Creo que haría lo mismo  que tú...si odiara a alguien.

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TE INVITO A VISITAR ESTA PÁGINA: HAY MUCHO BARULLO ALLÍ.

LA PRESENCIA DEL DOLOR EN EL MUNDO

Las trayectorias de la felicidad consisten, sintetizándolas mucho , en atreverse a ser cada uno quien es , para llegar a ser mejor de lo que se es, aun cuando en ese trayecto se tenga que sufrir.

Sin embargo, si no te aceptas  como eres, con el rechazo de lo que uno es , no sólo el sufrimiento lo tienes garantizado , sino también surgirá un cierto desprecio por los que te rodean.

Y eso, no lo olvides, aumenta la presencia del dolor en el mundo.

PERDER EL NORTE.

Hace  unos días  me  encontré  con  un antiguo  alumno.Lo  reconocí  deseguida  pero él a  mi, ¡ay!, no.

Aún  le  quedaban  brillos  de luz  en la  mirada. Era  un chaval alegre, desenfadado, de  una  chispa maravillosa. Es algo  a  lo  que  uno  no  termina de acostumbrarse  . La  infancia,la adolescencia, y la primera  juventud  iluminan  el alma  de  muchos chicos que  han vivido  unos años  felices. A  bastantes  ese brillo  , a  veces  fuego, fiebre de vida, se  les  mantiene con los años, o quedan aún en rescoldos  en la  mirada.

Otros, aquellos  que  han sufrido  infancias desgraciadas,  desestructuradas, complejas , difíciles, humillantes, también se  percibe  en sus miradas  tristes, apagadas, heridas , doloridas, desconfiadas.

Nos abrazamos  con una alegría  desbordante  al reconocernos.

- Me he   acordado  tanto de ti!-  me dijo.

" Hubo varios  momentos  en mi biografía  que  la  vida  me  zarandeó, me  llevó  de  aquí  para allá  como un tronco arrastrado  por  la corriente. Todos mis  valores  se  pusieron patas arriba. No creía en nada. La  brújula interior  se  volvió loca. Había  perdido el norte.. Y  entonces  aparecíais  varias  personas  de un modo imprevisto. Tú eras  una de ellas. Venías  por el recuerdo de  una  de  tus canciones, o de  aquellas  excursiones  que  hacíamos,  o   de  alguna  tutoría  que  recuerdo  muy bien, o  de  lo  divertida  que era  la  vida  aquellos años  con  vosotros...no sé. Pusiste en  nuestros  corazones  una manera de ver  la  vida que  después  me  ha  servido  para no venirme  abajo".   

Me emocioné. ¡Si él  supiera!!

"Yo  también he  perdido  el norte  -  le contesté-   y también la  brújula  se  me  ha vuelto  como una puta cabra. No señalaba el Norte  porque  aparecían imanes  que  contrariaban  todas  mis  creencias. No sé  cuales fueron tus  imanes, pero los  míos  tuvieron que ver con la carne, el afán de aventura, la imaginación desvariada, la  vanidad. Y  me  perdí muchas  veces.No soy el que crees  que soy.

Pero  también en  mi vida  aparecieron otros Susos, como en la  tuya. Y  aquí estamos, todos juntos, echándonos  una mano  para  no perder el  norte, de  una  manera  que  no terminamos  de  comprender  del todo.

LAS MUJERES DE LOS RICOS.

Uno ha  vivido  lo  suficiente  para conocer   de carrerilla todo lo que hay que saber acerca de los millonarios.Y de las mujeres de los millonarios...

No todos los millonarios son millonarios. Los hay de cuna, los de segunda, tercera , y hasta cuarta generación. Y los hay nuevos ricos. De estos mejor no preguntar por el primer millón... los demás se les dan por añadidura.

Los de cuna se parecen mucho unos a otros, y unas a otras. Los tenéis descritos en muchas novelas, así que evito profundizar en esas aguas.

De los segundos hay tres tipos.

Está el que ha ascendido en la vida social, económica, incluso culturalmente. Hasta sabe vestir , el tío. Pero la mujer no le acompañó en el ascenso. Y canta la señora como la gallina Caponata. No sabe estar, no sabe hablar, no sabe callar, no sabe  vestir...y, lo que es peor, le importa nada lo que pueda parecer, o dejar de parecer.

El hombre , poco a poco, la va escondiendo...y vive su vida.

También está el que , una vez llegado a la cumbre, cae deslumbrado por una tronca que tiene el lema “ el rico, para la que se lo trabaja”, o también “pájaro que vuela,¡a la cazuela!”.

No citemos nombres.

No me olvido de una tercera posibilidad: la de la mujer que ha sabido ascender con su marido en la nueva vida social, y sabe estar, sabe sonreír, se cuida, elige sus nuevas amistades, incluso sabe dejarse besar la mano sin reírse.

Pues bien, en estas dos últimos tipos de mujeres se repite la misma estrategia: un marido no es para mirarlo, es para tenerlo. Y el tío no se da cuenta. El pobre.

Tener se puede tener a alguien de dos maneras. Tener algo de forma que todo el mundo lo sepa, y tener algo sin que nadie lo sepa. Un marido se tiene de esas dos formas, y de muchas otras.

Se puede tener como un chal de armiño que acaricia cálidamente los hombros, que se lleva unas veces a la derecha, otras a la izquierda, y que se  presiona un poco más o menos  en forma de mohín , de mirada suplicante o sonrisa picaruela.

Se puede tener de tal manera que una está convencida que sólo gracias a ella él está donde está. ¡Si es un adefesio, y un despistado!...¡ay, si no fuera por mi!

Se puede tener controlado, sabiendo dónde está mañana, tarde y noche; qué hace los fines de semana, los sábados, los domingos. Incluso qué sueña y cómo lo sueña.

Se puede saber cuánta gente le conoce y cómo. Si le conoce mucha gente, tiene dinero y buena fama. Entonces, al tener al marido, se tiene el dinero y la fama. Eso, la verdad, cubre más que un chal, y da más calor, pero en órbitas más amplias en un solo eje de rotación : ella.

Se puede tener como una tarjeta de crédito, como una póliza de seguros, como una cubertería de plata o un juego de recursos financieros. Como una agencia de viajes, como un mayordomo, como una lanzadera espacial, como vehículo y acompañante para dar paseos por ambientes salvajes, científicos, desérticos, populares, para describir órbitas más amplias, innumerables, excéntricas.

Cuando se tiene un marido así, se tiene algo de qué presumir, de marcarse folio, de pisar moqueta, y se puede presumir de tenerlo más de lo que lo tienen otras mujeres: de poseer un dominio completo de sus gustos, habilidades, pánicos, fijaciones obsesivas, vicios ocultos, costumbres alimenticias, modos de bostezar, faltas de educación habituales tipo pedorretas, regüeldos y cochinadas domésticas de distinto sentido.

Que los ricos también tienen, no te pienses.

Tenerlo es también la posibilidad de vestirlo, enseñarlo, tranquilizarlo, asustarlo, confortarlo, hundirlo, encargarle que recoja a los niños y que vea qué le pasa al coche.

Tenerlo es también poder meterle el dedo en la nariz, hurgarle y decirle “ tienes un moquín , cariño”. Es ponerle una fragancia de diseño, distinta y distinguida. Tenerlo puede ser tenerlo como un niño con una bata y un imperdible enorme con el nombre de él en una cartela .

Se puede tener para llevarle al pueblo y que sepan que él está allí, en mi pueblo, y que ama mi pueblo, mi gente , mi paisaje y mi madre.

A  veces  ese  hombre  le  pega un  susto a  su  mujercita  , que  le  ha  pillado  en un renuncio. Alguien ha  llamado  a  la  puerta de casa y  aparece  con un niño  mulato en brazos...."¡Dios, como sufrí!". Pero  hasta  eso hay  que  perdonar  por  la estabilidad de  la  familia.

Y muchos de estos hombres, no se enteran de su nueva condición.

Casi casi...ninguno.

DOS MONJES

En una peregrinación dos monjes llegaron al vado de un río. Allí, vestida con sus mejores galas, se encontraron con una muchacha que no sabía qué hacer, porque el río estaba crecido y ella no quería mojarse la ropa. Sin pensárselo dos veces, uno de los monjes se la cargó a la espalda, la llevó al otro lado del río y allí la dejó sobre terreno seco.

Después siguieron su camino, pero, pasada una hora, el otro monje comenzó a amonestarle:

—Indudablemente, no está bien tocar a una mujer; va contra las reglas tener contacto con mujeres. ¿Cómo has podido ir contra las reglas de la vida monástica?

El que había cargado con la muchacha siguió andando en silencio, hasta que finalmente dijo:

—Hace una hora que la dejé en la orilla del río; ¿por qué sigues todavía cargando con ella?

Desconfío de esos moralistas que a menudo usan su estrechez sectaria para justificar lo más inmoral de ellos mismos: su miserable autosuficiencia egoísta y su acritud al juzgar a los demás.

PRÓXIMA PARADA: STAZIONI TERMINI

Se  piensa que, más  menos, en la Tierra el  número de  habitantes  personas cuerpos humanos , hasta la  fecha,  han sido cien mil millones.

Sabemos que cuatro generaciones ocupan un  siglo.

Imagina colocar   a  toda esa  gente  en un tren , y cada  vagón está ocupado por  una generación . Tú eres el revisor, y vas a recorrer en sentido inverso el tren pidiendo el tiquet.

En el vagón siguiente al tuyo , uno más adelante y otro al final,  estarían Einstein y Napoleón.

Un vagón más y  Lorenzo de  Medicis, Miguel Ángel, y la peña del Renacimiento.

Sigues ...Jesucristo...Aristóteles...Buda...

Unos faraones te saludarían en otro vagón...

Y después avanzarías por una buena cantidad de vagones vacíos...tendrías que recorrer unos cuantos furgones desocupados hasta llegar al Neolítico...más vagones  desiertos...¡coño!: ¡el homo sapiens!.

Serían unos  seis kilómetros de tren los que has recorrido hasta llegar allá.

Más furgones desiertos...

Treinta kilómetros después verías un homínido tocándose la pirindola...

En ese inmenso tren la  inteligencia ha brillado sólo en unos cuantos  vagones. El resto, silencio. Toda esa evolución ha costado muchísimo tiempo y esfuerzo  heredado de unos y  de  otros.

Eres el revisor, y regresando a la locomotora  vas  viendo  a unos y a otros  y te preguntas  quién  cojones puso en  ese tren  el sentido de culpa, quien inventó el castigo, y esos castigos, a quién  se  le  ocurrió inventar  las religiones , ponerse unas máscaras y unos  cuernos  en  la cabeza y decir que Dios le envía  mensajes, o  enterrar  a los muertos  a  costa  de  la  muerte de miles  de  esclavos...

Quien fue  el que dijo " este vagón es mío", o "yo soy Rey, y los hijos de mis hijos también". O el  que  hizo leyes que  le permitían la poligamia,o el derecho de pernada...O los que van lanzado al vacío  todo aquel pasajero que  no comulga  con sus ideas.

El tren sigue su marcha y continúa de forma uniformemente  acelerada, quemando ruedas  hacia  lo desconocido. Durante  el trayecto pasajeros van bajando en estaciones  , y suben otros , la diversidad del paisaje humano y geográfico es maravillosa ...unos  metros  más  adelante y  la humanidad puede estar descarrilando, cayendo en el abismo, o alguien hace saltar  por los aires el único puente que  nos unía con nuestro destino, y  antes de llegar, en una curva  del camino  lees un cartel: 

PRÓXIMA PARADA: STAZIONE  TERMINI.

SILENCIO

En la travesía de nuestra vida siempre encontramos trampas, escollos, o accidentes más o menos ocultos a nuestra vista que van a intentar que no lleguemos a buen puerto. Estas trampas recuerdan a algunas de aquéllas a las que tuvo que enfrentarse Ulises en la Odisea. Los cantos de las sirenas eran tan bellos que los marineros, incapaces de resistirse a tales encantos, dirigían sus navíos contra las rocas, se estrellaban en ellas y perecían. Ulises, sabedor del peligro que les acechaba, ordenó a sus hombres que se pusieran unos tapones en los oídos para no quedar seducidos por esas sirenas que sólo buscaban su perdición.

Pero el tío no se perdió la serenata...jugó fuerte y le salió bien. Imagino que no debió pasarlo bien atado a ese poste.

Las trampas son nuestros filtros mentales y su gran poder estriba en que tienen la capacidad de alterar la percepción de lo que vemos, y pueden por ello conducirnos a nuestra propia destrucción sin que ni tan siquiera nos percatemos.

La forma más efectiva de alterar la percepción de lo que vemos es crear ciertas emociones. A eso se dedica toda una industria , a hacernos ver lo que no existe, apetecer lo que no necesitamos, disfrazarnos de lo que no somos. Ellos saben que cuando uno cambia la forma de ver las cosas, las mismas cosas cambian.

Pero es mentira.

Esto significa que hay gente, quizás tus jefes, tu banquero, el Corte Inglés, algún compañero de trabajo, quizás tu novia, algún amigo, incluso tus padres , que pueden presionar una parte de ti y conseguir que caigas en la trampa. Te conocen y saben donde está tu vanidad, o ese afán de no contristar a los demás, o ese miedo a quedar mal...y lo usen en beneficio propio. Harán contigo lo que quieran.

Pero también significa que puedes cambiar. En lugar de vivir del exterior, vive de tu interior. No eres una estructura rígida, ya formada. El que te cambió por fuera no puede nada contigo si empiezas desde dentro.

¿Cómo se hace?. Comienza como los marineros de Ulises. Tápate los oídos. Busca el silencio unos minutos al día. No se trata de eso de “el reino de Dios está dentro de vosotros”, o sí. El consejo sirve lo mismo para creyentes y gentiles.

Acostúmbrate al silencio. Si lo consigues, poco a poco te irás transformando y llegarás a entender eso de “no te preocupes por el que comeré, o qué vestiré...cada día tiene su afán”.

LA BERREA

Durante  unos años  tuve  que visitar cada tres  meses  Andújar y allí, en la Sierra , escapaba a escuchar la  berrea al inicio del  otoño.

Inolvidable.  Los golpes de las cuernas con que se trababan los machos se oían de muy lejos y el harén de hembras asistía a esta ceremonia de la subasta de semen con aparente indiferencia, pero al final del combate no hay forma de que se equivoquen a la hora de otorgar sus favores al ganador.

 Después bajaba a Andújar  y había otra  berrea. 

Hoy la berrea es  en sant  Cugat .Aquí   se traslada las noches  de  viernes y sábado a cualquier bareto, bar  musical, discoteca de la esquina y allí los berridos sólo son carcajadas  , un quejío de las tripas  envueltas en una bruma de alcohol. 

En Sancu , como en España, se bebe con manguera ,  se miden las hazañas por el tamaño de la picha, levanta los vasos de cerveza  reclamando el favor de las camareras , se liga sin pudor, a ver lo que cae.

La noche  tiene un aire obsceno que llega hasta la visectriz  de los muslos y después de vaciar varias copas  ,hartos y agotados,  regresan  a  casa  cabizbajos y haciendo eses  por la calle.

Desde  mi habitación suena  la berrea de fondo  : hoy será otro el que gane.

UNA ONG QUE LLEVA MI NOMBRE

He llegado a  la conclusión de  que soy  mi propia ONG . 

Parece  que una parte de mi cuerpo y de mi espíritu han sido  abandonados a la vera del camino . Soy idéntico a cualquier individuo humillado del Tercer Mundo. La ayuda urgente que necesito sólo puede prestármela esa otra parte  interior de mi mismo  que  aún sabe amar a  cambio de nada.

Hoy son plaga  los jóvenes  que buscan un lugar para  echar  una mano y darse a una aventura solidaria.  A veces entorpecen la  labor de médicos y misioneros, pero para ellos es un método de salvación personal. Mucha gente dona  en varias ONG y así su conciencia queda a salvo sin salir de casa, pero si  se examinan por dentro  descubren  que también son refugiados de sí mismos . 

Pronto  me dispondré a dar  mi particular vuelta al mundo para  desprenderme por el camino de lo peor de mi: la vanidad, los miedos  que arrastro desde mi infancia, esa  enfermiza  compasión que tengo de mi , y esta destrucción que siento abrirse en mí otra mitad, que necesita socorrerme, vacunarme de tantas cosas  que no vienen a  cuento. 

De este modo hoy mismo pienso llevar en camilla a mi parte destruida a esa mesa comedor de casa   donde  me escondía para inventar historias imaginadas,  y después iré con ella a andar a  la Collserola  , donde pasearé tan feliz  y tan campante, y  luego viajaré muy lejos  al otro lado del Atlántico, y finalmente, allí,  a la caída de la tarde,  escucharé canciones de Amancio Prada mientras leo los versos más ebrios de  Bukowski

Sin moverme de esa casa más allá del mundo , puede que a las tres de la madrugada obligue a mi parte destrozada  a soñar con que se encuentra abrazado a ella, como el naufrago que soy.

Así  por  lo menos seré la ONG de mí mismo.

REDENCIÓN

Me encanta  mirar esta foto. 

La imagen de la Tierra vista desde fuera , como si estuvieses  en la luna  . Muchas veces  imagino esta misma escena antes de dormir, o  como fondo de pantalla .Me sobrecoge y pienso que esta  visión ha revolucionado la conciencia humana. Somos pasajeros de una nave que navega por el espacio sometida a unas leyes inexorables del universo. Algo más  que pasajeros: también tripulantes.

Dicen lo que saben  que alrededor de la Tierra flotan ahora 6.500 instrumentos metálicos, algunos de los cuales alguno son humanos vestidos de amianto. 

Desde la órbita terrestre  andan  fuchiqueando  y preparando  nuestro futuro hogar en otros planetas. Eso dicen, pero también  toda esa  chatarra   está destinada a vigilar  nuestros pensamientos y son capaces de  saber  muchas  cosas  de  nosotros.  

Por otra parte nuestra soledad es absoluta. La estrella más próxima de nuestra galaxia está a cuatro años luz. 

Después de ver la Tierra en una visión así ,  la conciencia colectiva ha generado una nueva forma de pensar: en esta nave o nos salvamos todos o perecemos todos. 

A veces  me pregunto qué interés tendría Dios Padre en enviar a su Hijo a esta mierda de planeta con el fin de redimirlo...¡pero si somos  una  mierda!

MILAGROS

Cada órgano de nuestro cuerpo es una bomba de relojería unida a un temporizador increíblemente sensible, que no estalla gracias al prodigio de la fisiología. 

Cuando  tenemos salud  todo  funciona, no problemo, pero basta un dolor de cabeza, un pinchazo en el dedo, un ataque de gota, y dejamos de ser uno para dolernos todo.

En ese  sentido, vivir es un milagro. A veces me pregunto por qué  razón el corazón no estalla y nos vamos a fundido en negro

La Tierra gira alrededor del Sol y  está sometida a una atracción  de gravedades cuyo rigor impide que nos perdamos por la Vía Láctea y más allá.

Hay  más  milagros ,  por ejemplo, que en este mundo cada planta y cada insecto tenga un nombre, y que fecunden  aprovechándose unos de otros. , que  Goya haya pintado  las paredes de la Quinta del Sordo, o Rembrandt el Hijo pródigo, cualquiera de las sonatas de Bach, alguna balada de Bruce,  o  que todavía existan lagos  y ríos que bajan de los glaciares . 

Pese a esto, hay gente que necesita más milagros. Se van en peregrinación muy lejos  a escuchar a videntes y ver endemoniados que se suben a las paredes entre gritos blasfemos, o se arrodillan en una tanda de penaltis en la final de un mundial, o  piden  cerrar un negocio  y acuerdan con el santo benefactor entregar la mitad de los beneficios a la institución fundada  (después de impuestos)

Hay más milagros:  aceptar que  tu hijo es homosexual, o  no   humillar a tu marido  y abroncarlo en  público, no ser un  un cascarrabias  con el débil, o cualquiera de las obras de misericordia que puedes  hacer hoy.

Un  milagro es  nacer  enfermo  y  ser recibido  como una bendición con esa enfermedad. Los sanos, cuando  llueve , nos  vamos a  refugio, pero  la enfermedad  ya es una tormenta  y entonces  hay  que aprender a bailar bajo la lluvia.

Estos son hoy los milagros de verdad, aparte de que sigamos vivos y que el planeta no se haya ido a  tomar pol saco.

LA PARED

El tiempo no existe. Lo hemos inventado  nosotros para decir  ayer, ahora, luego, mañana , y medir  las vueltas  que damos alrededor del sol.

La vida  sólo son las cosas que te pasan, por eso pasa tan deprisa cuando a uno ya no le pasa nada. He visto morir a varias  personas. Todas  las muertes  se parecen mucho  porque en ellas el tiempo parece  que no importa. Un día la luz dorada de la tarde se demora en la pared de enfrente y apenas te des cuenta tu alma vuela , deja la crisálida  que durante un tiempo hiló tu vida, y  ahí  te  quedas.

Ajenos a ti se  sembrarán los  campos  y en la ciudad la gente hará cola  en la parada del autobús. Ahora eres tú quien   va hilando esa crisálida. Una mañana , camino del trabajo, todas  tus feromonas  saltarán por los aires cuando te cruces en la acera con un cuerpo juvenil que hasta  los perros  y   los  gatos  se  den la vuelta para  verla. Y un mediodía  de  oro   te sentarás en una terraza y   sentirás  que  estás  en el meridiano justo y exacto de tu vida. Al  atardecer   te sorprenderás a ti mismo rodeado de nietos  que te han endilgado   para cumplir con el rito de Navidad, Reyes, o lo que toque. Por la noche, será la señal de que ha pasado un año  más  del  recuerdo de unos villancicos  que no podrás distinguir de los del año pasado.

Tu mujer  ya  no es  la madre de  tus hijos  de la  que te separaste no recuerdas  hace cuanto tiempo.  Dos  de tus  hijos  se  han separado, y  no  reconoces a  tus nueras. Una tarde descubrirás que la pared de enfrente oscurece antes de hora. 

Enseguida volverán otras  siembras, otros escaparates, más anuncios  de queremos ser tu banco. Ya no   te giras  para mirar un cuerpo bonito. La monotonía hace que los días resbalen sobre la vida a una velocidad increíble sin dejar una huella. 

Los inviernos de la niñez, los veranos de la adolescencia eran maravillosos e intensos  porque cada día estrenabas  la vida  y con ella te abrías camino en la vida cuesta arriba contra el tiempo. 

En forma de aventura  estrenabas el mundo cada mañana al levantarte de la cama.Por eso te enamoraste de esa  mujer. ¿Te  acuerdas?: una  persona  sonríe a  otra  por la calle, y aquel día los dioses  estaban con nosotros, y echaron  los  dados como había  que echarlos, y aquella sonrisa te  cambió la  vida  para  siempre...

 Por eso entregaste tu vida  a  un ideal, por eso rezaste, y por eso ahora sabes  que no existe otro remedio conocido para que el tiempo discurra muy despacio sin que te  deje  huella  que vivir a cualquier edad pasiones nuevas, experiencias , cambios imprevistos en la rutina diaria. 

Un consejo:  vive  con ojos de chaval esta vida  que te queda, tengas  la edad  que tengas:  esa pared  no te  dará miedo..

ELIGE LA VIDA.

Hay días que te encuentras muy solo. Ni siquiera soportas la cara que ves en el espejo. 

Cuando te haces mayor en la vida, hay cosas que se van. Te das cuenta de que te has ido desprendiendo de muchas personas y cosas.  Todo es una  lenta despedida. Nos desprendemos insensiblemente .

Eso es parte de la vida. Pero solo aprendes eso cuando empiezas a perder esos amores, esos amigos. 

Y a veces quisieras ser tú quien piensas que debes desaparecer.

Y entonces, sin saber cómo, alguien se acuerda de ti allá lejos y sabes que mañana será un día maravilloso.

Elige la vida. Elige amar. Elige un camino nuevo. Elige soñar para quedarte corto.

Si no, elegirán por ti. Elegirán un televisor grande que te cagas. Elegirán lavadoras, coches, equipos de compact-disc y pareados como Toblerones. Elegirán pagar hipotecas a interés fijo. Elegirán un piso piloto. Elegirán tus amigos. 

Y te preguntarás quién coño eres los domingos por la mañana. Te sentarás en el sofá para ver tele que embota la mente y explota el espíritu, mientras llenas tu boca de comida basura.

Ten cuidado. Allá fuera la vida es preciosa y hay quien espera que te pudras de viejo cagándote y meándote.

FLORES EN LAS RUINAS

Una de las formas más altas de amar consiste en permanecer fieles a las personas y cosas que no han sabido traernos la felicidad. En  jamás  renegar  de  aquella  parte  de  nosotros  mismos comprometida  un día en  causas  hoy  desaparecidas, o  en  empresas  que  fueron abandonadas

Más : permanecer, al menos en el secreto, agradecidos a todo lo que un día amamos y luego nos ha destrozado.

Sufriremos  más, pero será  un sufrimiento sin  poso  de amargura.

No  estoy  seguro  , pero  quizás  también de esa  fidelidad a  las  ruinas  de nuestra  ternura abatida, de  nuestras  ingenuidades, de las  insensateces  que  obramos, o de  nuestra  mala  cabeza, renacerá un  nuevo  amor, una  nueva  alegría :  nada  podrá  ser  reconstruido, pero  florecerán  las  ruinas.

Para  mi  es  el último  recurso  que  se  me  ocurre: ¡tengo tantas  cuentas pendientes  y asuntos   de  los que  mejor  no hablar!.   Soy efímero, de  fidelidades que  cambio  por  nada,   y  que  me  han arrebatado  tantas  cosas. Y  sólo se  me  ocurre  sembrar  flores  en las  ruinas.

SIN PALIATIVOS

Conocí  una  enfermera que   venía indignada  del Hospital cuando algún médico, piadoso  y ejemplar,  ponía estampas en las almohadas de sus pacientes , y se negaba a  recetar paliativos del dolor con la excusa de que acortaban su vida.

La verdad es que no suena bien en un médico  eso de ir recetando estampas. Es como si un brujo se planta en la habitación y comienza a dar saltos y darle a  la  pandereta y pasar la pata deconejo por el rostro.

El creyente tiene derecho a pedir el auxilio espiritual de un capellán y también a que éste no le ponga el listón demasiado alto. 

El dolor no tiene ningún sentido religioso. Dios no quiere  que suframos. Morir en paz sin sufrimiento alguno es nuestra última conquista.  

Oye, puedes ser creyente o ateo  pero reza para que en el momento de partir hacia donde  quiera  que piensas vas a ir no revolotee alrededor de tu lecho un médico beato partidario del dolor como expiación porque entonces, en nombre de Dios, te obligarán a beberte el cáliz hasta las últimas heces. Y eso  no  está bien. 

Cristo en la Pasión   se dejó refrescar  el rostro por la Verónica . En la cruz un centurión le mojó los labios resecos con una estopa empapada con vinagre . No despreció esa  ayuda.   Otro le clavó una lanzada en el costado para abreviarle la agonía. 

Si  tienes Fe, no lo dudes, tienes  que compadecerte del  dolor  ajeno.

VIVIR ES LO QUE QUIERO

No sé  cuántas de las cosas  que hago al día son verdaderamente  libres. Tengo la impresión que voy en remoto con el piloto automático.

Me despierto sin necesitar el despertador , salto de la cama, me pongo la titola en su sitio, me afeito, me ducho, tomo un café, voy a la estación de ferrocarriles subo al tren y miro sin fijar la vista en nada y en nadie , llego a la oficina, saludo al de recepción, sonrío al jefe, charlo con los compañeros, reviso la agenda , hablo  por el móvil, almuerzo el plato del día de  una máquina expendedora de comida ,  cita con un cliente, las mismas frases  para vender el producto de siempre, los mismos argumentos , termina la jornada, cierro  el ordenador, regreso a la estación, otro tren , el portal, el llavero , la casa, no hay mujer, ni hijos,  la noche, la cena, leer, la cama. 

A veces rezo, pero también de un modo mecánico la mayoría de las veces. Y así un año y otro año cumpliendo siempre las reglas con palabras y gestos repetidos , la impresión de que eso ya lo has dicho mil veces, lo has visto no sé dónde , y esperando el gran acontecimiento. 

El gran acontecimiento es, para muchos, que un pájaro ha chocado contra el parabrisas del coche, que tu hija ha quedado embarazada en la piscina, o que  parece  que te has  enamorado y te pilla cansado.

Después  también sucede como cuando vas en bicicleta , que todo es instintivo. Pedaleas, vas  de aquí para allá, subes, bajas, y al llegar al destino no sabes  ni por dónde , ni como, ni nada. Has salido, has llegado, y has respetado todas las reglas del carril bici si darte cuenta de como ha sido.

Mientras, tu cerebro estaba raca raca  en otra parte, ajeno al paisaje que atravesaba. Esta experiencia puede aplicarse a todos los aspectos de la conducta humana. . 

Esto me da  miedo  y  me inquieta, la verdad.  ¡Joder!: de pronto un día uno se encuentra al final del trayecto sin darse cuenta de que ha vivido. 

Y yo lo que  quiero es vivir.

TODO ES GRACIA

Cuesta enfadarse cuando hay tanta belleza en el mundo. 

A veces me  sucede  que siento como si la contemplase toda a la vez y me abruma. Mi corazón se hincha como un globo que está a punto de estallar. 

En esos momentos  acostumbro a pensar en Manuela,o en  personas con las  que me  gustaría  compartir ese estado. Me las  imagino   y una lluvia de luz y gracia me invade. 

No siento otra cosa que gratitud por cada instante de mi estúpida e insignificante vida. ¡Me considero  tan afortunado!

Tal vez no tienes ni idea de lo que te hablo , seguro, pero no te preocupes, algún día sabrás de qué escribo. Nos  pasa  a  muchos.

SENTIR LO QUE SEA.

Escribió Virginia Wolf que “a la gente le gusta sentir sea lo que sea”. Y es cierto. Da mucho miedo pensar que no sienten nada por ti. Que no sientes nada por nadie.

Ese “sentir lo que sea” lo expresa muy bien sor Mariana Alcaforado, la monja que se enamoró viendo al conde de Saint Leger desfilar a caballo; escritas tras el regreso a Francia del conde, la monja narra en ellas su pasión. La escribió en cinco misivas que son consideradas una obra maestra de la literatura universal...

“Ámame siempre, y haz padecer más a tu pobre Mariana”.

El conde era  un  sinvergüenza  que  , años  más tarde, publicó esas cartas  por darse pisto.

Son amores que duran cociéndose a fuego lento en un infierno emocional atormentado y doloroso. Muchas veces enfermizas como una adicción.

¿Pero no es peor el síndrome de abstinencia?

Otra historia de estos años...

“Quiero ser tu puta”, le dijo entre lágrimas al saber que él se marchaba lejos.

Un año después ella le escribió...

“Tuve que ir al psiquiatra. No conseguía olvidarte. Le dije que sabía que no me querías, que sólo venías para echar un polvo y marcharte. Le dije que te daba vergüenza que te vieran conmigo. Le dije que tu condición de hombre de fe te atormentaba en lo que juzgabas como “caídas”. Te despreciabas y te sentías sucio...el psiquiatra me preguntó “si es así, ¿por qué no dejas de pensar en él?”

“Es que le amo...pero verdad que usted me ayudará a desenamorarme?”

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OTRA VEZ.

Enhebro esta aguja que soy , que somos,  y  le paso el hilo del dolor de tu ausencia  para  remendar el roto de mi corazón, que está hecho un zipostio. 

Pasa el  tiempo  y  te  recuerdo .  Miro tu fotografía y me recorre un escalofrío, como aquel primer día , ¿te acuerdas? , en el Otelo. ¡Qué largo camino de soledad   acompañado de abrazos y besos que no me han servido para nada!

Estoy  donde estaba, más vale saberlo y decirlo , que lo sepas y te lo diga.Soy heredero  de tu sonrisa, y de esa mirada enamorada que el que la ha visto una vez no la olvida nunca.

De nada me vale la añoranza o la queja, ni el complemento de  melancolía que me pongo de pajarita cuando salgo a la calle. Tengo  a penas  lo que tengo y punto: una breve y maravillosa balada  de amor,una sencilla y hermosa historia concreta que vivimos , y una pequeña parcela  ,¡tan  maravillosa!. 

Tengo  que ponerme de pie y echar a andar.  Mientras, tú espérame, y guíame  llevándome de tu mano. ¿Te acuerdas en la plaza de Arroyo cuando , llorando , me decías "¿qué será de ti?". Me veías tan desvalido..

Volver a empezar:  que cada uno se vista como le dé la gana , y ¡palante! , que todo está por hacer y todo es posible.

En algún lugar , no sé dónde, encontraré la puerta de un corazón abierta.