A PROPÓSITO DE MULTIPLE

Salgo de ver  "Multiple". No es  una  película de miedo. Es  una  vuelta  de tuerca muy bien  trabada  sobre el mal. El Mal.

Es  de noche. ¿Por qué nos atrae tanto el mal?. Miro el cielo.

Al final  resulta  que el Universo   son piedros y más piedros  , incandescentes algunos, otros fríos  y oscuros , planetas vacíos, moles  vastísimas  , lluvias de asteroides . Todos  en órbitas  obsesivas  sin abandonar  jamás  el mismo carril. Total nada.

Las  distancias  son  sobrecogedoras, y las  profecías aterradoras. Estamos pendientes  de  profecías  que amenazan nuestro   futuro. 

Pero no, estamos  solos. Nos rodea  un inmenso cementerio de piedra  pómez,un atrezo  grandísimo  y desolado. Nada  allá  arriba  produce  la más  mínima emoción.  

Tal vez se cuenten por millones los mundos habitados y estén debidamente empadronados por  esos astrónomos  que    nos  hablan  como si fuésemos niños. Y, como aquí, andan  a usties, con sus religiones, sus  pecados, banderas, escudos .O nuestros  enfermos  , como Kevin, el monstruo entrañable  protagonista  de la película. 

¿Habrá  redención en otros planetas?. ¿Quién fue el enviado , y en qué forma?: ¿un Jesucristo de  orejas puntiagudas , ¿ san José  era un reptiliano con ojos  de mosca?...

O quizás  sus Adán y Eva , en forma de E.T. superaron la tentación de  Lucifer  en versión  Cocoon y son inmortales.  

Si existe un número infinito de planetas tan  coñazo como éste, que tenemos  que explicarnos  en Míster Hyde, en Moriarty, o en el Joker, para  entendernos.

El hombre tiene una  almendra dentro del cerebro   y toda  esa  carpa que nos cubre nos  hace sentir  muy pequeños.   De eso nos  viene el gran complejo de inferioridad. Cuando se descubra el truco, se verá  una de  dos  cosas: que el universo no es más que un entramado ,un embrollo de  nada  combinado por el azar. 

O  que   Alguien  está  en  el  centro  de todo este tinglado: que en Él  nos movemos, existimos, y somos.

MERCANTIC

En  sant  Cugat  hay  un enorme   espacio ,  un mercadillo de segunda mano, en el que se pueden comprar todo   tipo  de  rarezas . Aunque para curiosos, los vendedores y compradores.

Puedes  encontrar cualquier cosa: un acordeón, dos trompetas, un violín y un saxofón, sombreros de fieltro marrón , colecciones del album Maga, muñecas sin un ojo, microscopios, monedas.

Hay relojes, balanzas romanas, todo un desecho de cacharros oxidados puestos a la venta.

También  hay  música  en  directo...en  fin,  rollo alternativo.

Somos restos de  cosas  que  vivieron con nosotros y que  debemos  desprendernos. Como se deshojaron los labios que nos besaron, los yoyos de  nuestra infancia, los viejos   libros que lloramos,o que soñamos...

En este mercadillo  la  gente tiene cara de tristeza y de pasar gana. Huelen  a  col  hervida. Algunos sacan a la venta algunos de sus objetos usados. A mi me da mucha  pena verlos, a los objetos, y a sus propietarios.

Esta mañana una  señora   muy señora  vendía sus viejas botas. ¿Quién se compra eso, si no fuesen las botas  de Madame Curie?

 Un   francés bigotón    vendía un paraguas. Un anciana ofrecía  una mecedora rota. Un padre , con su hijo al lado  vendía un gramófono. Alguien con cara anónima  vendía un destornillador y unos   prismáticos. 

Estos cacharros  se exhibían sobre una alfombrilla  a los pies de cada propietario, que esperaba al cliente sentado  fumando un  cigarrillo  o leyendo La  Vanguardia . 

Cerca un mendigo deambula  pidiendo limosna No sé quién necesita más limosna, si él de dinero,o esta gente de amistad, de alegría, de compañía.O yo, de cualquier cosa  que alguien me ofrezca.

También  yo tengo muchos cachivaches que  poner sobre una alfombra en le calle y esperar  que  alguien compre...¿pero quién quiere los restos  de  un naufragio?  

 

SOCIOLOGÍA BARATA

Lo malo que tenía Valladolid, y parte de las Comunidad a la que pertenece, es que no consigue digerir bien la gente exótica que se traga.

Guatemala, por ejemplo, digiere bien al exótico. Sus calles están pobladas de Qeqchí,, de Poqoms, de Chalchitelkas ...y son policías, maestros, funcionarios. Lo veo como un logro social,  como si los gitanos estuviesen  instalados en las calles de España como vecinos nuestros.

Eso mismo sucede en Madrid, Roma, Francia, donde el exótico es digerido sin empacho.

En Pucela hay unas gentes de rostros preconstitucionales, normalmente pequeñajos y con caras de cabreados, que es que  la vista de un rumano, un chino, un negro, una panchita, les descompone.

En  el  hall  del   hotel donde me  hospedé  dos  días  al  llegar a   Guatemala  vi   un japonés .

A mi los japoneses me dan pena, tan gastados, tan arrugaditos, tan oblícuos, tan apergaminados. Pero este japo, que iría  a visitar Petén, estaba hablando con una maya como un junco, ¡y se le veía tan contento al tío...!

Estaba tan a gusto que sin advertirlo se reía de todo, se le reía la cara feorra y achinada, como se le reían los hombros ,y las piernas, como un mal "cagaré" atravesado.

A aquel hombre se le había olvidado su pesadumbre de siglos puteado por dinastías de Emperadores crueles y despiadados como los Tokuguawa, los Meiji,  agarrado a aquella jovencita maya, tostada y fresca. Esa , precisamente, que conquistamos los adelantados españoles.

Y le dije.

- ¡Hey, japonudo de mierda, lárgate a tus islas, coño!...¡América es nuestra, de los españoles!

PÁJAROS EN EL CORAZÓN

Tengo muchos pájaros en la jaula de mi corazón...¡ay, si sólo viviese uno!: pero  está la puerta abierta y ninguno quiere salir de allí.

¿Se está bien allá dentro?. 

No creo que esa sea la razón. Están allí porque no están bien en ningún sitio fuera de la jaula abierta. Están porque yo quiero que estén, los conozco bien, y los trato a su antojo: el que quiere pipas, pipas le doy, frutos secos, pues frutos secos, un Jack Daniel's, pues hala, tómate un trago, y hay un loro que habla como a gritos las  mujeres malas que ha conocido, que han sido muchas.

Asusta ese loro, que se llama Jesús Bendito, y que blasfema  como un Sindiós.

Un día vino a casa el mismísimo  Cristo de Lepanto , con el cuello torcido y todo, y me dijo " o le  dices a Jesús Bendito que calle...o...o..."

- ¿O qué, hein?...qué santos cojones me vas a hacer- respondió el loro.

Y Jesús metió  su santa mano en la jaula, lo sacó, lo desplumó, y se lo comió a pepitoria.

Hay más pájaros en la jaula abierta de mi corazón. A uno se le cae la baba de viejo que es, y otro canta todo el rato el  "Veni sancti spiritus creator", simulando un cambio de rasante en picado  con las alas.

A veces , pero muy de noche, salimos a dar una vuelta a tomar el aire. No hablamos, ni decimos nada.

Unos se apoyan en mis hombros, otros me picotean la cabeza, o se me cuelgan de los bolsillos, y hay quien se enciende un cigarrillo, y me da caladas con su pico mientras me dice,  bocaneando humo : ¡venga, Suso, joder, ánimo,  que estamos aquí contigo!

UNA VERDADERA VOCACIÓN.

Todo el mundo tiene una vocación, y unos talentos adaptados a esa vocación, que siempre es de servicio a los demás. Lo jodido, jodido de verdad, es desarrollar y seguir ese talento hasta los lugares más oscuros que te  pueda llevar.

Lo que peor me sabe de toda esta  curiosa historia en Guatemala es no haberla  podido  compartir. 

Pero esta vocación , en el fondo, sólo se puede experimentar en soledad. No creo que nadie se hubiese venido a hacer el indio allá.Reunir el coraje para escuchar y perseguir tus deseos más profundos no es una actividad de grupo, y no es algo que puedas acordar con nadie. 

El propósito de tu existencia es algo que deberás averiguar por ti mismo. Nadie en la tierra ha vivido tus experiencias y nadie tiene exactamente los mismos pensamientos que tú. Otra cosa es que llegues acá y encuentres un cruce de caminos que te lleve a otro amor.

Hay algo en la vida, cuando se vive de esta manera "vocacional"-y ojo que "vocacional"   no tiene nada que ver con la vocación pretendidamente religiosa que nos han contado sobre el tema- y es que al  final te deberás enfrentar al que quizá es el hecho más aterrador y misterioso de todos: que llegarás muy lejos y muy dentro de muchos corazones, y muchas vidas. 

No es un camino fácil, pero es el que vale la pena recorrer.

Cuando me embarqué  en el camino a Tamahu, me pregunté,  ¿es este un camino con corazón? Si la respuesta es no, lo sabría rápido y debería elegir otro camino. 

El problema es que pocos se hacen esa pregunta, y cuando el hombre finalmente se da cuenta de que ha tomado un camino sin corazón, el camino está preparado para matarle. Muchas parejas sufren este drama.

Con Xavier, antes de iniciar esta aventura, nos dimos un tiempo para decidir si Asumta era un proyecto para entregar la vida. 

No lo es para mi: regresé.

CARLOS

Hoy se  cumple  un  aniversario  del fallecimiento de  mi padre. Un  hombre  ejemplar.

Mi  primer recuerdo  de  él  es  sentado  sobre  su  espalda  ,  mientras  realizaba  flexiones  en  el suelo.

Antes de  morir  le  llamé  , le  pedí perdón, y  le di  un recado  para  que  se  lo  dijese a  la Virgen María. El  hombre, sorprendido  por  la  petición, exclamó: "¡ualaaaa!".

Le  echo mucho  de  menos. Les  echo  mucho  de  menos:el  asunto  no  son  los sueños:  me  gusta  soñarlos. El  asunto  está  en  los  amaneceres. Despertar  y  no teneros, no poder  abrazaros, ni acariciaros, ni besaros. ¡Allí  está  el  asunto!: soñar  con  vosotros   y despertar solo.

Sin  embargo, sé, o eso  espero, que  estaremos  juntos  allí, los  que tanto  nos  quisimos  aquí. 

UMBRALES DE TOLERANCIA

Hay fronteras que es mejor no traspasar porque una vez cruzadas no se vuelve a ellas.

Es un clásico en este tema el famoso “umbral de tolerancia”. Un alcohólico puede aconsejar que no hay problema en beber cinco vinos. Y probablemente para él sea así, es su umbral de tolerancia. Pero no es un buen consejo. La gente normal con cinco vasos de vino se enmoña muy principalmente.

Lo mismo sucede con otros excesos físicos como las drogas, las adicciones sexuales (seguramente a un un pornógrafo habrá películas x que le parecerán aptas para todos los públicos, mientras que a otras sensibilidades les harían potar de asco. En la práctica deportiva sucede otro tanto. Un ciclista puede animarnos a subir el Tourmalet, considerando su ascensión cosa de niños...pero no todo el mundo tiene ese “umbral de tolerancia física”: en la segunda curva ya iríamos zigzagueando, y en la tercera , poniendo pie en tierra.

En lo físico está clara esta ley. Por ejemplo, con la violencia. El profe que pega una vez le resulta muy difícil no hacerlo más. O el que maltrata a su mujer. Sucede lo mismo con los pederastras. Todo comienza por caricias aparentemente inocentes, palmaditas en el culete, sobar los carrillos del niño...no hay marcha atrás: se cruzan fronteras hasta más allá de lo que uno pueda pensar.

Pero también existe el “umbral de tolerancia moral”.

El corrupto que por primera vez admite un soborno se pone colorado, pero sólo un poco. Luego ya es coser y cantar: la conciencia hace callo y se insensibiliza. Basta repasar las conversaciones de los de la UGT para ver a qué umbrales de tolerancia inmoral han llegado. Lo que para un pornógrafo la película “Esclavo de su clavo” le parece digna de poner en una catequesis, a éstos sindicalistas los chanchullos de los ERES son “Derechos de las trabajadoras y trabajadores”.

Lo mismo sucede con el cura preguntón de confesionario, que los hay. Es sucio preguntar ciertas cosas, y tal vez la primera vez uno se corte un poco...pero una vez traspasada esa frontera del impudor ya no hay punto de retorno, se llega a chapotear en la n cochinera  del  alma del inocente mientras se toca el cacahué en la oscuridad de un confesionario.

O el banquero que sabe que va a endilgar a unos ancianos unas preferentes con letra pequeña.

O el obispo que en su avaricia hereda propiedades de ancianas so capa de ganarles el cielo.

O el cardenal vanidoso que va con chófer, se perfuma, viste de sastre a media y gusta de inflarse en sus predicas de pavo real.

O esos entregados a Dios en compromiso de “vivir las virtudes” con Barbour y Sebagos, handicap 7 de golf, y una vida de puuuuuuta madre, siempre a la sombra de los pijos del Mundo. Eso sí, piadosos son un rato largo.

Todos tenemos nuestros “umbrales de tolerancia”, y algunos no están nada bien.

UN PARE RESPUNSAPLA.

En el viaje en Ferrocarriles  Catalanes de sant Cugat  del Vallés a Barcelona  sur le Mer, la hija de Aleix
Mans y Manigues, la Alba , le hizo la siguiente pregunta a su su padre. Los  dos  habían  subido  en  la estación de  la Floresta.

La Alba tendría siete añitos. Yo estaba medio adormilado , con la  cabeza  reposada  en la ventanilla, y no  pude  menos  que  despertar  al escuchar  la  pregunta: 

- Para , ¿ que te puedo hacer una pregunta? -
 

- Por supuesto, Alba...

 - ¿Qué es... "pene"?, preguntó la niña. -
 

El hombre, algo sofocado, después de carraspear,    respondió:
 

- Ven muchachita, siéntate aquí, a mi lado... 

- Verás, seguramente lo habrás oído nombrar de otras formas, es algo que tiene muchos nombres populares. Entre los niños vas a oír hablar del pito, la pilila, la minga, el churro, la chorra, el pirulín, el falo, la polla . También lo escucharás con nombres de vegetales como la zanahoria, el pepino, el ciruelo, la banana...

" Como verás los apodos pueden ser masculinos o femeninos. También se le menciona con nombres de animales como  pajarito, el gusanito, el ganso, la nutria, etc... También como instrumento musical, como la flauta. O embutidos, como la salchicha, el chorizo, la morcilla y todo tipo de otras denominaciones de fantasía, como la pistola, el socotroco, Marcelo, Motumbo,  . 

Por supuesto también se habla de él de forma cariñosa. Las mamás le dicen a los nenes "qué cosita tan linda tiene mi bebé!!"...
 

- Pero lo importante es que se trata del órgano de reproducción masculino, y está compuesto por un glande o cabeza, que es un cuerpo cavernoso, y el cuerpo propiamente dicho. Surcan su cuerpo la uretra, que lleva el pipí al exterior desde la vejiga, el conducto espermático, que lleva el esperma desde los testículos, y dos arterias muy importantes.

Cuando el hombre se excita, esas arterias comienzan a bombear sangre hacia la cabeza, que se endurece, y permite la relación sexual y la salida del esperma que lleva las semillitas al órgano femenino, para permitir la procreación. Por ejemplo, así os hicimos mamá y yo a ti y a tu hermanito...

- Pero... ¿por qué me lo preguntas?
 

- Es que ayer en el colegio, nos dijeron que se murió el papá de una compañera de clase y la maestra nos dijo que tenemos que llevar cincuenta céntimos  para comprarle un ramo de flores y hacerle una misa el sábado para que su alma no pene y descanse en paz.

SENTIR LO QUE SEA.

Escribió Virginia Wolf que “a la gente le gusta sentir sea lo que sea”. Y es cierto. Da mucho miedo pensar que no sienten nada por ti. Que no sientes nada por nadie.

Ese “sentir lo que sea” lo expresa muy bien sor Mariana Alcaforado, la monja que se enamoró viendo al conde de Saint Leger desfilar a caballo; escritas tras el regreso a Francia del conde, la monja narra en ellas su pasión. La escribió en cinco misivas que son consideradas una obra maestra de la literatura universal...

“Ámame siempre, y haz padecer más a tu pobre Mariana”.

Son amores que duran cociéndose a fuego lento en un infierno emocional atormentado y doloroso. Muchas veces, enfermizas como una adicción.

¿Pero no es peor el síndrome de abstinencia?

Otra historia de estos años...

“Quiero ser tu puta”, le dijo entre lágrimas al saber que él se marchaba lejos.

Un año después ella le escribió...

“Tuve que ir al psiquiatra. No conseguía olvidarte. Le dije que sabía que no me querías, que sólo venías para echar un polvo y marcharte. Le dije que te daba vergüenza que te vieran conmigo. Le dije que tu condición de hombre entregado a Dios te atormentaba en lo que juzgabas como “caídas”. Te despreciabas y te sentías sucio...el psiquiatra me preguntó “si es así, ¿por qué no dejas de pensar en él?”

“Es que le amo...pero verdad que usted me ayudará a desenamorarme?”

¡Somos tan complejos!

¡MÍO!

Son poquísimas las cosas que hacemos que valen la pena guardar. Pasa el tiempo, miramos hacia atrás, y nos damos cuenta que el 99,99 % de todo lo que hemos admirado, hecho, amado, es una mierda.

Ni más ni menos.

La mujer que nos hizo perder la cabeza, o el hombre, aquellas poesías, aquellos logros personales, la empresa que llevaste a cabo, las oposiciones que ganaste, el blog que escribes...

Tu  futuro deja  de  existir   el día  que  tu  colección de  cromos  está  repleta de  "repes".

- Repe, repe, repe...- dices  mientras  otro niño  te muestra  uno tras  otro  los  cromos  de  la  colección de  tu  vida.

Cuando  yo era  un crío  esas  colecciones , recuerdo con cariño "Vida  y  Color" ,  de la Naturaleza, iba pasando  con rapidez   los  cromos   mientras  otro niño  repetía   "tengui", "tengui", "tengui"...  

Cuando   repites  mucho  a  tu gente "tengui", "tengui", "tengui"...¡malo!. 

No se me olvida la anécdota que la madre de un niño que se llamaba (se llama, supongo) Miguel Ángel, me contó divertida...

Dejó un momento en la bañera al niño y a su hermana de 5 años jugando. De repente la madre oyó a la niña gritar: «¡Mamá, mamá, ven...! ¡Qué asco!». La madre fue corriendo asustada y se encontró entre los juguetes que flotaban en el agua un «zurullo» enorme. Un cagarro. Entonces, la madre,en voz alta y enfadada, dijo: «¡Miguel Ángel...¿y esto?!». El niño cogió la mierda, la aplastó contra su cuerpo y respondió: «¡¡Mío!!».

Pues eso.

LA SONRISA Y EL AMOR.

La risa y el amor están en todas partes . Las catedrales, construidas en épocas  que amaban a Dios, están llenas de  grotescos  blasfemos. 

La madre se ríe  continuamente  del niño, el amante  no para de  reír con su amada , la mujer del marido, la  amiga de la amiga.

Has  conocido  mucha  gente desde  que has nacido. Nada  fue  por  casualidad, o  producto  del azar. Cuando dos puntos están destinados a tocarse, pero una conexión directa es imposible... el universo siempre encontrará otra manera. Te  cruzarás .

Y  hay  una  señal  en  la  que  reconocerás  la providencia  de  tus  encuentros: la risa, la sonrisa, la alegría   que  esas  personas  te  contagian...

Le  puedes  llamar  de  muchas maneras,pero es  amor.

LA SENTINA ESTERCOLADA DE UN ALMA.

El que ha  escalado los  ocho miles   de Thomas Mann sabe  mucho del  mundo, y de nuestra  naturaleza.

A mi La  Montaña Mágica, Los Bunderbroock , Muerte en Venecia, me dieron la vuelta y me enseñaron las junturas del alma.

Mann tenía un alma  burguesa  que me hizo entender la de muchas familias de  alguno de los colegios donde impartí clase. Porque con él descubrí la  cochinera   interior que se ocultaba tras una fachada impecable.

Desde su juventud hasta el final de sus días Thomas Mann llevó un diario. Él  mismo  pidió en  su testamento que  sólo fuese  leído veinte  años   después  de  su muerte.

En distintos cuadernos secretos había ido anotando los pormenores de su existencia. Cada jornada, una detrás de otra, fue describiendo  detenidamente    todos sus actos anodinos: miles de desayunos con huevos escalfados, miles de resfriados y mareos, miles de paseos sólo o acompañado de su mujer Katia o de su perro Toby por los bosques, por los parques de distintas ciudades donde vivió, en su patria o en el exilio de Suiza o de Norteamérica. 

En esas páginas,  escritas de forma minuciosa, el escritor dejaba constancia de las visitas de amigos, de los tés  de  las  cinco de la tarde, de los viajes en tren, en coche o en barco, de las piezas de música oídas mientras se fumaba un puro antes de ir a la cama.

También de las poluciones nocturnas, de las masturbaciones y de otros movimientos  de la carne, de las pulsiones homosexuales que sentía al ver a un joven y hermoso camarero. 

Thomas Mann era  de   esas  personas  que  piensan que cualquier nimiedad cotidiana tenía una trascendencia sublime por el simple hecho de que le ocurría a él . Tenía  un  ego  enfermizo cuya alta estima era capaz de convertir un catarro en una categoría suprema. 

Pero estos escritos secretos tienen la virtud de descubrirnos el derribo interior que se ocultaba detrás de una fachada impecable, sin una sola grieta. Estamos en  la  parte de  atrás  de  un  gran  restaurante, donde se  echan  las  basuras  en el  callejón  del  alma  de   este  pobre  hombre. 

Mann  apestaba a esa perfección maquillada. Olía  a cochinera. El  hijo  pródigo  viendo  comer  a los cerdos, y zampando  con  las  manos  las sobras. No  desea volver.

Este  hombre  se protegía  bajo  la máscara del burgués respetable. 

A mi eso  me sonaba: esa  película ya la he visto muchas  veces. Era un cobarde que  ocultaba sus pasiones en la trinchera de sus obras de ficción. 

Hay  muchos Mann que   en su diario, guardado bajo llave, confiesan su deseo turbio ante los cuerpos de los adolescentes, o reniega de una religión que cumple escrupulosamente, o de un Dios que no ama. Mucha mentira  en los salones alfombrados del  buen burgués....que oculta  el suicidio en la vida real de dos de sus hermanas, una con arsénico y otra colgada de una viga.

Pero este hombre  no pestañeaba ante el dolor.

Las imágenes  de su vida  muestran un  joven triunfador con ínfulas que va envarándose para adquirir la forma de un caballero almidonado y de cartón , sentado  en el sillón exacto. Un  tipo  con el bigote cada vez más recortado, rodeado de mujeres esfumadas con pamelas y vestidos blancos, hasta convertirse en un anciano pulcro en cuya mirada apagada se divisan a lo lejos todos  los cerdos del  mundo en  su interior. Un hombre  que había logrado encerrarse  en   cuclillas  en la  letrina de su alma para seguir siendo admirado sin dejar de ser respetado. 

Y así hasta que la muerte le visitó, pero esta vez, ¡mala suerte!,  ya no pudo anotarla en su diario.

CRÍTICA DE ·SILENCIO", DE SCORSESE.

Fui a  ver  "Silencio", la  última película de Scorsese.

Maravillosa. Trata de  la Fe. , ¿Cómo se obtiene?, ¿Cómo creer en lo que no vemos?, ¿Quien considera si eres creyente o no crees?. Se vislumbra en el silencio como un regalo precioso, una elección que no te pertenece, es una apertura de tu alma y tu corazón. Toda  la  película es un homenaje a esa fe sencilla y  conmovedora.

Scorsese vuelve a demostrarnos su maestría, curiosamente, alejándose de su habitual estilo de montaje adrenalítico y narración sincopada para darnos una lección de cine clásico, rozando la perfección en la elegancia de las imágenes y otorgando a este sobérbio trabajo la profundidad, intensidad y reflexiones suficientes para plantear un viaje a través de la fe y al mismo tiempo mantener el interés en lo expuesto de una forma apabullante. 

No es este un trabajo para todos los paladares. Su ritmo templado y la calma en la narración alarga el metraje, que si bien, no aburre en absoluto, puede resultar cargante para espectadores que  buscan otro Martin.  

Es esta una historia intensa, de reflexiones, de valoración y dudas , de convicciones, de lucha interior, y, a veces, de fractura en tus creencias e incluso de derrota, de desolación y pérdida del rumbo en la vida, que sin duda estamos obligados a superar, o bien, a sobrevivir.

Para  mi el debate con la imagen de Cristo es de lo mejor de la película. 

Dicho esto y sin querer entrar en detalles, entiendo que es una película no comercial que responde a íntimos debates de Scorsese sobre la redención, que ha hecho una película muy rica  en matices, compleja y larga. Muy interesante como plantea los distintos niveles de la agonía del padre y su diálogo con el irónico inquisidor. 

El tema del cristiano delator, que traiciona al padre Rodrigues y que una y otra vez pide perdón y confesión, pone a prueba la fe de dicho padre porque el cristianismo es una religión de perdón. No  inventó el pecado. 

Larga, compleja, desmesurada, polémica y atrevida. No importa cual sea tu fe, esta es una extraordinaria película humana. Deja que lo nuevo de Scorsese te agarre, te zarandee, te sacuda y te destroce en cuerpo y alma. Al final del viaje, creerás.

Martin Scorsese iba a ser sacerdote, y probablemente en ese  final  ( ¡como siempre, otra mujer  es  la portadora del misterio de la vida del protagonista!) , está  la razón de su fe.  Perder  la fe para  ganar la Fe.

Muy  barullana. Sin duda este es uno de los trabajos más personales del director.

NO ERES LO QUE DICES. ERES LO QUE HACES.

Leo  una  frase  manida  que  a  primera  vista parece  sensata, pero si  le das  la  vuelta al dobladillo, notas la falta: " no eres lo que dices. Eres  lo que haces".

No. Hay  mucha gente  que  no  sabemos  las razones  de nuestros  actos. 

Personas  que  son castas  por  miedo, aprensión, asco. O que han  hecho de  la  necesidad  virtud....o gente  que   actúa  llevada  por  necesidades   terriblemente  anónimas. No  tenemos  ni  idea  de las  razones  por  las  que  actúan las  personas. 

Uno  mismo  no se  cosca  por qué  hizo eso  en tal cruce  de  caminos. Esa  es  la  razón  de  la necesidad  que  tenemos de  pedir  perdón  y perdonar.   Vistas  así  las  cosas, ¿ qué  importa  si soy  por  lo que hago  o  deje  de  hacer?.

Muchas veces me lamento  por lo que no tengo. 

Pero ahora lo que más falta me hace no es lo que deseo, sino lo que ya poseo: escuchar esta lluvia que es cosa fina, escribir, ordenar el apartamento donde vivo, y amar esta hora.

Muchas veces usamos  de una manera absurda lo que tenemos, la gente que nos acompaña, la vida que podemos disfrutar, y la peor de las privaciones consiste en ese mal uso.

¿Quién necesita más el pan que alimenta, el que tiene hambre o el que lo vomita?

¿Quién está más necesitado  de amor:  la chica que está esperando que aparezca su príncipe azul, o el vicioso que corrompe todo lo que toca?

¿Quién está más lejos del verdadero Dios: el ateo angustiado por el vacío de un cielo sin respuesta, o el beato que estruja la fe con su corazón como si fuera un amuleto  que besa histérico y atormentado?

Me quejo de mi pobreza, y no considero el uso que hago de mi riqueza.

La   frase   más  profunda  que  se  ha dicho  sobre nuestra  naturaleza  la  dijo colgado en la Cruz  un Hombre, mirando un grupo de  fanáticos   gritándole  e  insultándole: "perdónales,  porque no saben  lo  que  hacen". Y  esa  es  la  gran  verdad  : no sabemos  lo   que   hacemos. 

Ese   Hombre  no  inventó  el pecado  , como muchos  piensan: fue el perdón  lo que  instituyó. No  le  llames  "pecado" o " malo", o " grave". Da lo  mismo, son sólo palabras. Pero  sí que hacemos gilipolleces.  Precisamente  porque  no sabemos  lo que  hacemos.

No  sé  si  entiendes  esta  entrada: ¡ me  gustaría tanto  que descubrieras  esta  verdad!.

Porque  , si eres  incapaz de percibir ese brillo divino escondido en cada cosa, aunque lo poseas todo, no tendrás nada.

CUANDO CREÍAS EN LOS REYES MAGOS

Dicen que  el tiempo que ya hemos vivido es el que ya hemos muerto.

Desde  ese punto de vista  volver al pasado es resucitar : ¡Suso, a  ti te lo digo!: ¡levántate y anda!". 

Échale  un vistazo a tu álbum de fotos. Esa niña sentada en un caballito del Tíovivo con una sonrisa  de  cielo que iluminaba la noche , ese chavalín  con sombrerito de pluma mirando al rey Gaspar, tu padre tirando al blanco con el ojo guiñando al dar la diana, la niña con traje de jotera y unas castañuelas , o aquel  chico vestido de marinero en su primera  comunión, el niño en la plaza  del Pilar  abrazado por su madre ,mirando con avidez la vida casi estrenada... todas esas criaturas sucesivas que fuimos una vez, ya se las ha tragado la vida. 

Como la película "Los otros" , esas personitas que fuimos ya estamos muertos. La corriente  de agua de aquellos días  quedó  atrás.

Por fortuna seguimos vivos, porque vivir no es sino flotar en la  superficie de la vida. Ya  sabéis, la tabla de surf , la ola que viene...¡es mi ola!

Esta teoría tiene una aplicación práctica. Profetas del  mundo afirman que esto es muy grave , pero a la hora de pronosticar qué va a ser de nosotros no se ponen de acuerdo. 

Los oráculos más pesimistas indican que esta recesión nos va a retrasar en  nuestro  modo de vivir  a tiempos muy lejanos. La frase "ya nada volverá a  ser como antes" estamos hartos de escucharla. 

En todo caso, si esto es así, sucederá un hecho feliz: el regreso al pasado nos va a hacer más jóvenes. 

La  madre  de familia  separada   y con dos  hijos abrirá una tienda de catering en un nuevo barrio se peinará  a lo garçon  , como cuando eran joven, y sonreirá  como hace años no hacía.

El  nuevo rico que tenía  una motazo y  una chica de amianto abrazada a  su barriga , volverá al barrio de sus  padres, y  empezará con su padre, al que despreciaba por su cortedad de miras. 

El   director  regional  de una multinacional en quiebra será otra vez un simple administrativo  con la bufanda de los  chinos  y el pollo de Carpanta de menú.

La crisis  puede hacer que seas otr@ , y te dará  nos dará la oportunidad de resucitar si sabes oír ese "¡Suso, sal fuera!"

Abre  el álbum de fotos  de casa  de  tus padres  y  elige a ese chaval, a esa cría , que  quería  cambiar el mundo , cuando no tenías la tripaza de hoy, o esas patas de gallo que te hacen tan triste , cuando creías en  los Reyes Magos, y madrugabas para ver los regalos el seis de enero.

Cuando eras  buena gente, coño.

EL FINAL DE LAS GRANDES PASIONES.

Al final, una gran pasión acaba diluyéndose en la vida cotidiana como un río caudaloso desemboca en el mar. 

Releo una cartas  que escribí hace años. Son cartas de  amor. Me cuesta reconocerme en ella...¡buf!: ¡estaba como una cabra!

 Al final todo eso no son más  que palabras. La  vida  va por otros  derroteros. 

Joan Manuel Serrat ha escrito versos inspirados  por el amor, versos de  una belleza  estremecedora Pero estoy seguro que cuando  Serrat  estaba enhebrando el hilo de oro de Paraulas de amor , poseído por la inspiración, tal vez, no pensaba en tal mujer sino sólo en la cadencia y en la rima del verso. 

En cambio, ahora vive  con una mujer que no es la inspiración de esa melodía , y que  sabe que el poeta ha tenido ya algún infarto y está atenta a su dieta , a sus pastillas, a que se cuide  un poco. En fin, lo que de verdad hace el amor.

Dispuesta a hacer de su parte todo lo posible por defender su amor, le  acompaña al  hacer la revisión y al llegar a casa, le  da un beso antes de acostaerse juntos .

 " Paraulas de amor, sencilles i tendres", canta él.", 

Y ella le contesta  " no duermas boca arriba, porque roncas, amor mío". 

Aquella mujer a quién   le escribí esas  cartas  me volvió loco  . La gran pasión que me  provocó  se diluyó en unas rimas en el aire del paraíso. Nuestras vidas son las cartas que escribiste que van  a parar al mar. Nada. Papel mojado. 

Pero si mi  amor hubiera tocado tierra y como un río poderoso hubiera desembocado suavemente en la vida misma de  esa mujer, y en la mía  un día en que ella estuviera mala, ningún verso de Joan Manuel Serrat  hubiera sido más insigne que éste:" X  voy a prepararte para desayunar un café  bien calentito, una tostada recién hecha, y un zumo de naranja.

Lo demás son tonterías.

DOS RATONES

Gordon Allport escribió que tener un prejuicio es estar «absolutamente seguro de una cosa que no se sabe».

No sólo sucede con los prejuicios, los celos también tienen algo de eso.

Seleccionamos la información de tal manera que sólo percibimos aquellos datos que corroboran nuestro prejuicio, por lo que se vuelven crónicos.La obstinación en el error es su marca de fábrica.

Un ejemplo: dos ratones contemplan desde la encimera de una cocina un objeto que hay encima de la mesa. «Es jabón», dice Tomás , ratón de biblioteca, especialista en  Tratamiento y Gestión de Basuras Documentales, emprendedor, práctico, realista y, sobre todo normal. «Es queso», responde el otro. «¡Es jabón!». «¡Es queso!». Hartos de la disputa deciden bajar a comprobar de qué se trata. 

Tomás le da un bocado a la materia de la discordia y sentencia: «Sabe a queso, pero es jabón».

Pues eso, que no hay nada que hacer.

ES LA HISTORIA MÁS BELLA QUE CONOZCO

"Cuéntamelo otra vez, es tan hermoso

que no me canso nunca de escucharlo.

Repíteme otra vez que la pareja

del cuento fue feliz hasta la muerte,

que ella no le fue infiel, que a él ni siquiera

se le ocurrió engañarla. Y no te olvides

de que, a pesar de los problemas,

se seguían besando cada noche.

Cuéntamelo mil veces, por favor:

es la historia más bella que conozco".

Me llegó este poema como llegan las cosas buenas de la vida, sin esperarlas.

Lo leí por primera vez en el coche casi sin caer en la cuenta del significado de sus versos.

Volví a releerlo, y me pareció una buena letra para una hermosa canción.

La tercera lectura fue como una oración. 

Algo me inquietó, y no sabría decir si era de la propia estructura de la poesía, del anhelo frustrado que deja caer la autora sobre su propia biografía sentimental...o de mi que, en espejo, me veía también muy lejos de esa “historia más bella que conozco”...que ya nunca podré tener, nunca podré disfrutar, y que no puede ser contada a nadie....porque no he sabido  ser fiel a nadie, ni siquiera a  mi.

Y me eché a llorar en el coche por el niño  que no seré.

UNO DE ENERO

Ayer , uno de  enero. madrugué y  fui a andar a  la playa  de  la  Barceloneta  hastan el  Besós. Me crucé  con los  últimos  borrachos   y borrachas en  las  Ramblas. 

Un  día maravilloso, de luz  y recuerdos.

MI DESEO DE FIN DE AÑO

Fin de  año.

Hace  unos  días fui  felicitar  las  fiestas a  mi casero. En realidad  , busqué  esa excusa  para  pedirle perdón, otra vez, aprovechando estas fechas . Se negó  a recibirme. Dice  que  soy  una  mala persona. El  hombre  está herido  en su orgullo. ¡Qué  malo  es  el  orgullo!

También  por estas  fechas  he  buscado hacer  las paces  con alguna  persona más. Tampoco   he  recibido   acuse  de recibo.

No es  bueno tener  cuentas  pendientes ni asuntos  de los  que  mejor  no hablar. Pero el perdón es una  decisión, no  un sentimiento.Y cuesta  mucho.

Uno, que  ha  sido  un trasto  toda  su vida  , bendice  el pasado  y  busca perdonar  también a  aquellos  que  le han  hecho  daño.

Hace  unos días  escribí  sobre  el  hilo del Destino que une  a  las personas con las  que  vamos a compartir nuestra vida. Ese  hilo  no se  puede romper. Lo puedes enredar, liar, embrollar. Eso hacemos  cuando  
guardamos  rencor, nos sentimos despechados,heridos. Hoy, último  día del año  2.016, no puedo menos  que desearte  que desates esos nudos que  te tienen  atrapado. 

Los seres humanos no somos  la especie más fuerte en el planeta. No somos los más rápidos. Nacemos  muy desasistidos e  indefensos.  La ventaja que tenemos es nuestra habilidad para compadecernos, para  amar, para cooperar, para ayudarnos los unos a los otros.

Nos reconocemos a nosotros mismos en cada uno, y estamos programados para apiadarnos  del débil  , somos  capaces de entregarnos  hasta  el el heroísmo, nos  desprendemos  por  grandes causas. Nos enamoramos, sí, pero   superamos también el desamor.

Y esas cosas  son las  que  han hecho  que lleguemos hasta aquí.Es por eso que hemos sobrevivido.

Siete mil millones de personas en un pequeño planeta.Suspendidos en la inmensidad del espacio, completamente solos.Y  nos  enfadamos.  Cómo le damos sentido a eso es el gran misterio de nuestra frágil existencia. Quizás estar solos en el universo es lo que nos mantiene juntos.Necesitados unos de otros de formas insignificantes, pequeñas cosas, creando un enredo maravilloso  ... contigo... conmigo, con nosotros. Y si eso es verdad... entonces vivimos en un mundo donde todo es posible.

No  te  quedes en  el lado  oscuro.

A pesar de nuestras tecnologías de la comunicación, ningún artefacto es tan efectivo como el sonido de la voz humana. No  hay  sonido   más  precioso que  la voz. Piensa  en tu madre,  tu  mujer, la hija, aquel amor...

Cuando oímos una voz , instintivamente queremos escuchar esperando entender lo que dice. Incluso cuando quien habla busca las palabras correctas que decir. Incluso cuando a quien escuchamos está gritando, o llorando, o  rezando , o cantando. 

Alguien me  hizo  observar  que la voz humana tiene una resonancia distinta de cualquier otro sonido. Es por eso por lo que podemos  oír la voz del cantante por encima de   los  sonidos  de una orquesta entera. Siempre oiremos al cantor, no importa qué más esté sonando.¿ Y  cuando  es  un coro?: ¡Dios!, ¡ lo que hemos compuesto,lo que hemos  rimado, lo que hemos  rezado!

¡La de inventos  que  hemos  hecho para comunicarnos!

Hoy enviaremos  más de 300 billones de mails, 19 billones  de mensajes de texto, agregándose a  un mosaico  de proporciones  gigantescas . Aun así nos sentimos solos. 

Todas  las  palabras  que   hablamos o escribimos  se usarán  para  herir  o sanar. De ti dependerá. También   nuestros  silencios  pueden herir. 

Estamos conectados  para compartir nuestras ideas. ¡Deseamos  tanto  saber que hemos sido escuchados!. Todo es parte de nuestra necesidad de comunicarnos, de querer, de  que nos quieran, de entendernos. Por eso estamos mandando constantemente señales y signos. Esta  entrada es eso, una  señal . 

Por eso los buscamos en otras personas. Siempre estamos esperando mensajes. Esperando conectar. Y si no recibimos algún mensaje, no siempre significa que no nos lo hayan enviado. A veces significa que no hemos estado lo suficientemente atentos.

¡Ojalá  perdones y  desenmadejes  el hilo  que te  tiene  atrapad@!